Письмо рассвета. Пустая корзина

Письмо рассвета. Пустая корзина

Сегодня Рассвет пришёл с плетёной корзиной.

— Пойдём в лес?

— За грибами?

— А почему бы и нет?

Лес встретил нас прохладой и запахом мокрой листвы. Между деревьями ещё лежал туман, а на паутинках блестели капельки росы.

Я заглядывала под кусты, осматривала старые пни, раздвигала листья.

Грибов не было.

— Ты вообще искать собираешься? — спросила я Рассвета.

— Я уже нашёл.

— Что?

— Вон, смотри.

На ветке сидела белка и грызла орех.

— Какая красавица! — прошептала я.

Пока доставала телефон, белка исчезла.

— Ну вот! Даже сфотографировать не успела.

— Зато увидела.

— От тебя сегодня никакой пользы, — рассмеялась я.

Вскоре мы вышли на поляну и присели на старую скамейку.

Я поставила рядом пустую корзину.

— Зря ходили. Ни одного гриба.

— А тебе не понравилось?

Я оглянулась.

Солнце пробивалось сквозь ветви. Где-то стучал дятел, тихо шелестели листья.

— Понравилось, — призналась я.

— Тогда чего ворчишь?

Я улыбнулась.

И правда. Почему нам так важно непременно что-нибудь получить от прожитого дня?

Сделать полезное дело, добиться результата, принести домой хоть что-нибудь.

А просто погулять, послушать лес, полюбоваться природой — разве этого мало?

— Пойдём домой? — спросил Рассвет.

— Давай ещё немного посидим.

Он кивнул и устроился поудобнее.

Когда мы возвращались, корзина по-прежнему была пустой.

Только на самом дне лежал маленький жёлтый лист.

Я взяла его в руки, повертела и положила обратно.

— Оставишь? — спросил Рассвет.

— Оставлю. На память.

— О чём?

Я улыбнулась.

— О хорошем утре.

И подумала, что иногда можно вернуться домой с пустой корзиной, но с таким чувством, будто тебе подарили целый мир.