Артур Пирожков - Понарошку текст и смысл строк

Артур Пирожков (Arthur Pirozhkov) - Понарошку (Sweetheart) [Cover Version]

В пустоте слышу слова и звуки
Так хочу губы твои и руки
Ну зачем этот маршрут мне;в;сердце
Я знал

Всё о;любви и мне так обидно
Просто в;глазах твоих слез не видно
Наши пути ищу на ладошке
Эта любовь была понарошку

Ты не спишь, сердце молчать не может
Заново строчки любви не сложит
Ну зачем медленный дождь мне в слезы
Я знал

Все о любви и мне так обидно
Просто в глазах твоих слез не видно
Наши пути ищу на ладошке
Эта любовь была понарошку

Всё о любви и мне так обидно
Просто в глазах твоих слез не видно…

Всё о любви и мне так обидно
Просто в глазах твоих слез не видно
Наши пути ищу на ладошке
Эта любовь была понарошку

Всё о любви
Всё о любви

- - -

Эту песню я услышал впервые случайно. Играло радио, я не вслушивался, занимался делами. Но потом поймал себя на том, что стою и слушаю. Не потому что музыка какая-то особенная — она простая, почти невесомая. А потому что слова. Они падали, как капли. И в этих каплях — что-то очень знакомое. Что-то, что я сам переживал. Или переживаю до сих пор.

Начинается всё с пустоты. «В пустоте слышу слова и звуки». Не «в тишине». Не «в темноте». А именно в пустоте. Внутри. Где ничего нет. Но откуда-то идут звуки. Слова. Её слова. Её голос. «Так хочу губы твои и руки». Губы. Руки. Просто. Телесно. Но — недоступно. Потому что её нет. Или она есть, но не с ним. «Ну зачем этот маршрут мне в сердце? Я знал». Маршрут. В сердце. Зачем. Я знал. Знал, что будет больно. Знал, что это тупик. Но пошёл. Потому что — хотел. Потому что — не мог иначе.

«Всё о любви, и мне так обидно». Всё. О любви. Везде. В песнях. В фильмах. В разговорах. А ему — обидно. Потому что у него — не так. Потому что у него — понарошку. «Просто в глазах твоих слёз не видно». Слёз. Нет. В глазах. Она не плачет. Не страдает. Не переживает. А он — да. И это — самое больное. Не то, что она ушла. А то, что ей — всё равно. «Наши пути ищу на ладошке». Ладошка. Как у ребёнка. Как в детстве. Он ищет. Пути. На ладони. Как будто там можно что-то найти. Как будто там есть ответ. «Эта любовь была понарошку». Понарошку. Не «ненастоящая». Не «фальшивая». А именно понарошку. Как в игре. Как в детстве. Когда ты делаешь вид, что любишь. А потом — игра заканчивается. И ты остаёшься. Один. С пустотой.

Второй куплет — ещё тише. «Ты не спишь, сердце молчать не может». Ты. Не спишь. И я. Не сплю. Сердце. Молчать. Не может. Оно стучит. Оно болит. Оно говорит. «Заново строчки любви не сложит». Строчки. Любви. Не сложит. Как стихи. Как песню. Как что-то, что было. «Ну зачем медленный дождь мне в слёзы? Я знал». Дождь. Медленный. В слёзы. Зачем. Я знал. Опять. Знал. Но не остановился.

И снова припев. И снова — «всё о любви». И снова — «мне так обидно». И снова — «слёз не видно». И снова — «наши пути ищу на ладошке». И снова — «эта любовь была понарошку». Он повторяет. Как заклинание. Как мантру. Как то, что не может отпустить. Потому что — больно. Потому что — обидно. Потому что — любил. А она — играла.

Для меня эта песня — не про расставание. Она про обман. Не злой. Не специальный. А тот, который случается, когда один любит, а другой — позволяет себя любить. Или делает вид, что любит. Или сам не понимает, что чувствует. И ты потом ищешь. На ладошке. Пути. Которые уже не сходятся. И понимаешь. Что всё было. Понарошку. И это — самое горькое. Не «она ушла». А «она не приходила». Не «она разлюбила». А «она не любила». Никогда. Просто играла. А ты — верил. Потому что хотел верить. Потому что — любил. По-настоящему. А она — понарошку.