Глава 7. Читательница, которая вышла не из той кни

# Глава 7. Читательница, которая вышла не из той книги

Женщина стояла у двери и держала раскрытую книгу обеими руками.

На обложке — старое название.

Не из седьмого тома.

Не из шестого.

Из самого первого.

Я узнал его сразу.

И вместе с названием вспомнил сцену, которую когда-то считал законченной.

Тогда читатель впервые вошёл в моё пространство раньше меня.

Не автор.

Не герой.

Читатель.

Я ещё удивлялся этому.

Теперь удивляться было поздно.

— Вы откуда? — спросил я.

Женщина посмотрела на книгу.

Потом на нас.

— Я хотела бы сама это понять.

Второй Сергей подошёл ближе.

Она увидела его.

Посмотрела на меня.

Снова на него.

— Нет.

— Что «нет»? — спросил Незнакомец.

— Этого в книге не было.

— Чего именно?

Она показала на нас двоих.

— Двух Сергеев.

Второй Сергей усмехнулся.

— Наконец-то независимый свидетель.

— Пока не радуйтесь, — сказал я.

Женщина захлопнула книгу.

Комната содрогнулась.

Мы все почувствовали толчок.

Будто где-то далеко захлопнулась огромная дверь.

Автор, которого я до этого помнил только по голосу, резко повернулся.

— Откройте обратно.

— Зачем?

— Сейчас!

Женщина открыла книгу.

Комната успокоилась.

Незнакомец посмотрел на неё с уважением.

— Полезная литература.

— Что происходит?

Автор подошёл.

— Эта книга держит проход.

— Какой проход?

— Ваш.

— Я никуда не собиралась проходить.

— Уже прошли.

Женщина посмотрела на дверь за собой.

Двери не было.

Только стена.

— Это невозможно.

— Здесь неудобное место для этого слова, — заметил Незнакомец.

Я протянул руку.

— Дайте посмотреть.

Она отдала книгу.

Открыл первую страницу.

Текст знакомый.

Дальше.

Ещё.

На полях карандашные пометки.

Подчёркивания.

Вопросительные знаки.

Где-то написано:

«Не согласна».

Дальше:

«Почему он решил за автора?»

Ещё:

«А если читатель понял иначе?»

Я посмотрел на женщину.

— Это Ваш экземпляр?

— Да.

— Вы давно его читаете?

— Сегодня утром начала.

— А раньше?

— Нет.

Вот это уже было странно.

Книга первого тома.

Событие давнее.

А читатель пришёл только сейчас.

— Где Вы её взяли?

Она назвала страницу.

Обычная страница Проза.ру.

— Открыли?

— Да.

— И?

— Сначала всё было нормально.

— А потом?

— Дошла до главы «Читатель входит первым».

Мы переглянулись.

Именно тринадцатая глава первого тома.

— Что произошло?

— Я прочитала фразу: «Сегодня читать будут вас».

У меня внутри что-то неприятно шевельнулось.

Она продолжила:

— И решила, что фраза хорошая.

Незнакомец сказал:

— Зря.

Женщина посмотрела на него.

— Почему?

— Хорошие фразы здесь часто работают как двери.

— Я думала, это метафора.

— Мы тоже когда-то так думали.

Она рассказала дальше.

На экране текст исчез.

Не весь.

Только следующий абзац.

Потом появилась другая строка:

**«Если читатель входит первым, где тогда остаётся автор?»**

— И Вы нажали?

— На что?

— На строку.

— Она была не ссылкой.

— Это никогда никого не останавливало.

— Я просто коснулась экрана.

— И?

— Оказалась здесь.

Второй Сергей нахмурился.

— Нет.

— Что опять?

— Здесь Вы оказаться не могли.

— Но я стою.

— Эта комната существует внутри произведения, которое ещё не опубликовано.

Женщина посмотрела на автора.

— Вашего?

Он кивнул.

— Тогда я точно его не читала.

— Вот именно.

Я открыл её книгу снова.

На тринадцатой главе.

Текст был уже не тот.

На месте старой сцены стояла новая строка:

**«ЧИТАТЕЛЬ ВХОДИТ ПЕРВЫМ. НО ВЫХОДИТ НЕ ОБЯЗАТЕЛЬНО ТУДА ЖЕ».**

— Раньше было?

Женщина покачала головой.

Я перелистнул дальше.

Глава шестнадцать.

«Читатель, который продолжает».

Внизу страницы:

**«ПРОДОЛЖЕНИЕ МОЖЕТ БЫТЬ НАПИСАНО НЕ АВТОРОМ».**

Незнакомец присвистнул.

— Книга разговаривает с собственной историей.

Автор по голосу сказал:

— Нет.

— А что?

— С читателем.

Женщина забрала книгу.

— Со мной?

— Похоже.

— Зачем?

Никто не ответил.

Тогда второй Сергей подошёл к ней.

— Что Вы помните последним до того, как оказались здесь?

— Комнату.

— Свою?

— Да.

— Компьютер?

— Да.

— Время?

Она задумалась.

— Около семи утра.

— Что было на столе?

— Чай.

— Телефон?

— Справа.

— Окно?

— Передо мной.

— Что за окном?

Она замолчала.

— Не помните?

— Помню.

— Что?

— Снег.

Я посмотрел на неё.

Снаружи сейчас была осень.

По крайней мере там, откуда пришли мы.

— Где Вы живёте?

Она назвала город.

Снега там сегодня быть не должно было.

— Вы уверены?

— Конечно.

— Какого цвета был снег?

Она удивилась.

— Белого.

Второй Сергей спросил:

— А следы?

— Какие следы?

— Во дворе.

Она закрыла глаза.

— Были.

— Чьи?

— Один человек шёл к дому.

— Кто?

— Не знаю.

— Мужчина?

— Наверное.

— Вы его видели?

— Со спины.

— Что в руках?

Она побледнела.

— Книга.

Комната вокруг нас дрогнула.

Незнакомец перестал улыбаться.

— Вот теперь начинается.

— Что?

Он посмотрел на женщину.

— Вы пришли не одна.

Я подошёл к окну.

За стеклом раньше была пустая темнота.

Теперь шёл снег.

Тот самый.

На снегу — следы.

Один человек приближался к дому.

В руках — книга.

Женщина прошептала:

— Это он.

— Кто?

— Тот, кого я видела из окна.

— До перехода?

— Да.

— Он подходил к Вашему дому?

— Да.

— А теперь идёт к нашему.

Автор по голосу сказал:

— Закройте книгу.

Женщина захлопнула.

Снег исчез.

Следы тоже.

— Откройте.

Она открыла.

Снег снова.

Человек стал ближе.

— Очень полезно, — сказал Незнакомец. — Значит, его путь находится внутри книги.

— Или книга находится внутри его пути, — сказал второй Сергей.

— Не начинайте.

Я смотрел.

Человек приближался.

Мы всё ещё не видели лица.

Женщина держала книгу крепче.

— Кто он?

— Возможно, следующий читатель.

— Тогда почему я его боюсь?

— Вы его знаете?

— Нет.

— Уверены?

Она посмотрела на меня.

— Мне кажется, он знает меня.

Человек дошёл до крыльца.

Поднялся.

Мы услышали шаги уже не за окном.

В коридоре.

Хотя секунду назад никакого коридора за дверью не было.

Три удара.

Тук.

Тук.

Тук.

Незнакомец тихо сказал:

— Никто не открывает.

Дверь сама распахнулась.

На пороге стоял мужчина.

Лет сорока пяти.

Пальто в снегу.

В руках книга.

Он посмотрел на женщину.

— Вы всё-таки дошли.

Она отступила.

— Мы знакомы?

— Нет.

— Тогда откуда Вы меня знаете?

— Я Вас читал.

— Я не писатель.

— Это неважно.

Он протянул ей книгу.

Она не взяла.

Я посмотрел на обложку.

Название:

**«ЧИТАТЕЛЬНИЦА»**

Автора нет.

— Это что?

Мужчина ответил:

— Её книга.

— Она сказала, что не пишет.

— И не писала.

— Тогда откуда?

— Я прочитал.

Незнакомец рассмеялся.

— Вы понимаете, что ответ совершенно не отвечает на вопрос?

— Понимаю.

— Уже хорошо.

Мужчина открыл книгу.

Первая строка:

«Женщина утром открыла чужую книгу и не заметила, что сама стала героиней».

Женщина выхватила.

Начала читать.

Лицо менялось.

— Это всё было сегодня.

— Да.

— Здесь написано про чай.

— Да.

— Про телефон.

— Да.

— Про снег.

— Да.

Она перелистнула.

— Здесь написано, что я увижу человека с книгой.

— Да.

— Вас?

— Возможно.

— Кто это написал?

Мужчина посмотрел на нас.

— Я надеялся спросить у Сергея.

— У которого? — уточнил второй Сергей.

Мужчина посмотрел на одного.

На другого.

— Вот этого в книге не было.

— Сегодня очень популярная фраза, — сказал Незнакомец.

Я взял книгу.

На следующей странице текст обрывался.

После слов:

«Она вошла туда, где встретила автора».

Пустота.

— Кого?

— Вот поэтому я пришёл.

Женщина резко сказала:

— Я никуда больше не пойду.

В этот момент её первая книга — мой первый том — сама раскрылась.

Страницы начали быстро переворачиваться.

Остановились.

Не на тринадцатой.

На шестнадцатой.

«Читатель, который продолжает».

Я помнил эту главу.

Когда-то мне казалось важным понять, что читатель делает с текстом после чтения.

Теперь вопрос становился буквальным.

На странице появилась строка:

**«ЧИТАТЕЛЬ ПРОДОЛЖАЕТ НЕ ТЕКСТ. ЧИТАТЕЛЬ ПРОДОЛЖАЕТ МИР».**

Я выругался про себя.

— Снова объяснение.

Незнакомец услышал.

— Что?

— Ничего.

Я вспомнил Конституцию.

Если мысль уже объяснялась, её надо не объяснять снова.

Показывать.

— Хватит читать, — сказал я.

Все посмотрели.

— Что предлагаете?

— Идти.

— Куда? — спросила женщина.

Я показал на первую книгу.

— Туда, откуда Вы вышли.

— Но я не хочу.

— Тем лучше.

— Почему?

— Потому что теперь у нас есть цель.

— Какая?

— Вернуть Вас именно в Ваш мир.

Незнакомец одобрительно кивнул.

— Наконец-то практическая задача.

Мужчина с книгой спросил:

— А если её мир уже изменился?

— Проверим.

Я открыл тринадцатую главу.

Комната исчезла.

Мы оказались в пространстве без стен.

Вокруг висели страницы.

Я узнал место.

Точно.

Первый том.

Глава тринадцать.

Когда-то здесь Ал-Риза сказал мне:

— Сегодня читать будут вас.

Я оглянулся.

— Ал-Риза?

Никого.

Только страницы.

Женщина стояла рядом.

— Я здесь была.

— Когда?

— Перед тем как оказалась у вас.

— Что произошло?

Она показала.

Одна страница была разорвана.

На месте текста — дыра.

За ней виднелась другая комната.

Не из моей книги.

Женщина подошла.

— Вот сюда я вошла.

— Почему?

— Там стояла моя фотография.

— В чужом тексте?

— Да.

— Покажите.

Мы перешли.

Комната старая.

Письменный стол.

Кровать.

Шкаф.

На стене фотография женщины.

Той самой.

Но моложе лет на двадцать.

Она подошла.

— Это невозможно.

— Вы уже сегодня часто это говорите, — заметил Незнакомец.

Она сняла фотографию.

На обороте дата.

Двадцать лет назад.

И подпись:

**«Она ещё не знает, что однажды прочитает эту комнату».**

Женщина села на кровать.

— Кто это написал?

Из шкафа постучали.

Все замерли.

Тук.

Тук.

Тук.

Незнакомец посмотрел на меня.

— Сегодня любят троекратные стуки.

Я открыл шкаф.

Там не было одежды.

За дверцами — длинный коридор.

По обеим сторонам комнаты.

На каждой двери имя читателя.

Не автора.

Читателя.

Мы вошли.

Женщина шла первой.

Нашла своё имя.

Дверь приоткрыта.

За ней — её квартира.

Компьютер.

Чай.

Телефон.

За окном снег.

— Вот мой дом.

Она бросилась.

Я схватил за руку.

— Подождите.

— Что ещё?!

Я показал на стол.

У компьютера сидела женщина.

Спиной.

Она.

Точная копия.

Читала первый том.

— Нет.

Женщина рядом со мной отступила.

— Это я.

— Похоже.

— Тогда кто я?

Незнакомец сказал:

— Не задавайте этот вопрос при Сергее. У нас уже двое.

Второй Сергей, который всё это время шёл с нами, обиделся:

— Я вообще-то здесь.

Женщина в комнате поднялась.

Повернулась.

Увидела нас.

И закричала.

Но не от второго экземпляра себя.

Она смотрела на мужчину с книгой.

— Ты?!

Мужчина побледнел.

— Вы меня знаете?

— Конечно!

— Откуда?

— Ты умер.

Все замолчали.

— Когда? — спросил я.

Женщина в комнате подошла ближе.

— Двадцать лет назад.

Женщина рядом со мной прошептала:

— Я его не помню.

— А она помнит, — сказал второй Сергей.

Я посмотрел на двух женщин.

Одна помнила мужчину.

Вторая — нет.

Одна жила в комнате со снегом.

Вторая пришла из неё, но знала другую биографию.

Вот оно.

Не просто копия.

Две версии читателя.

Мужчина открыл свою книгу.

На одной странице:

«Она потеряла человека двадцать лет назад».

На следующей:

«Она никогда его не встречала».

Обе строки существовали одновременно.

— Что происходит? — спросила женщина.

Незнакомец впервые ответил серьёзно:

— Похоже, Вы прочитали развилку.

— Какую?

Я понял раньше него.

— Произведение, в котором один читатель сделал два разных вывода.

— И?

— И Вселенная почему-то решила, что оба надо прожить.

Женщина в комнате смотрела на мужчину.

— Я была на твоих похоронах.

Он тихо спросил:

— Как я умер?

— Машина.

— Где?

Она назвала место.

Мужчина закрыл глаза.

— Я там действительно был.

— Когда?

— Двадцать лет назад.

— Значит...

— Но не погиб.

Женщина прижала руку ко рту.

Вторая женщина сказала:

— А я этого человека вообще не знала.

Две жизни.

Одна точка.

Один человек.

В одной он умер.

В другой прошёл мимо.

Мужчина открыл свою книгу.

— Теперь понимаю.

— Что?

— Почему у неё нет автора.

— Почему?

— Потому что это не книга о человеке.

— А о чём?

— О выборе читателя.

Он показал две страницы.

— Кто-то прочитал старую историю и решил: «Если бы он тогда погиб, жизнь пошла бы так».

Потом другая страница.

— А другой читатель подумал: «А если бы он выжил?»

Женщина рядом со мной прошептала:

— И мы обе?

— Похоже.

Женщина в комнате сказала:

— Я не хочу исчезать.

Вторая резко ответила:

— А я?

Вот теперь возникла настоящая проблема.

Чтобы вернуть одну читательницу домой, надо было решить, что считать домом.

А дома было два.

Незнакомец сказал:

— Можно оставить обеих.

— Где?

— В своих мирах.

Второй Сергей покачал головой.

— Но проход открыт.

— Закроем.

— Как?

Мужчина показал книгу.

— Последняя страница пустая.

Я посмотрел.

— Значит, надо дописать?

— Нет! — одновременно сказали обе женщины.

Я поднял руки.

— Хорошо. Никаких готовых финалов.

Женщина рядом со мной подошла к своей второй версии.

Они смотрели друг на друга.

Очень долго.

Потом первая спросила:

— Ты счастлива?

Вторая удивилась.

— Что?

— Если он умер... ты была счастлива после?

Женщина в комнате посмотрела на мужчину.

Потом на фотографию.

— Иногда.

— А я тоже иногда.

— У тебя дети?

— Да.

— У меня тоже.

— Те же?

Пауза.

— Нет.

Вот цена одной развилки.

Не просто другой эпизод.

Другие люди.

Другие дети.

Другие встречи.

Другие потери.

Вторая женщина спросила:

— Ты хочешь поменяться?

Первая покачала головой.

— Нет.

— Я тоже.

Они улыбнулись.

Не весело.

Но спокойно.

Мужчина открыл книгу.

На пустой странице появилась строка:

**«НИ ОДНА ИЗ НИХ НЕ СОГЛАСИЛАСЬ СТАТЬ ВЕРСИЕЙ ДРУГОЙ».**

Коридор задрожал.

Двери начали закрываться.

— Быстро! — крикнул второй Сергей.

Женщина из комнаты шагнула назад.

— Это мой мир.

Первая осталась с нами.

— А мой?

Её дверь находилась дальше.

Мы побежали.

На табличках мелькали имена.

Сотни.

Тысячи.

За каждой — отдельная жизнь читателя.

Некоторые двери открыты.

Я видел людей, читающих произведения.

Иногда за их спинами стояли персонажи и наблюдали, как их понимают.

В одной комнате старик плакал над рассказом, автор которого считал смешным.

В другой женщина смеялась там, где автор хотел вызвать ужас.

В третьей мальчик читал военный рассказ и представлял не войну, а своего деда.

Каждый текст становился другим миром.

Но мы не останавливались.

— Вот! — закричала женщина.

Её имя.

Дверь.

Открыли.

Обычная комната.

Компьютер.

Чай.

Телефон.

За окном уже не снег.

Осенний дождь.

— Это мой дом.

— Уверены?

Она посмотрела.

На стол.

В окно.

На фотографию.

Улыбнулась.

— Да.

— Откуда знаете?

— Потому что здесь одна вещь неправильная.

— Какая?

Она взяла кружку.

На ней маленькая трещина.

— Я сама её сделала.

— Когда?

— Пять лет назад.

— И это доказывает?

— Мне — да.

Хороший ответ.

Она шагнула внутрь.

Остановилась.

Обернулась.

— А что будет с книгой?

Я посмотрел на первый том в её руках.

— Прочитаете дальше?

— После сегодняшнего?

— Тем более.

Она улыбнулась.

— Прочитаю.

— Тогда предупреждаю: дальше там ещё много странного.

— Теперь я уже не уверена, что странное только там.

Дверь начала закрываться.

Я успел спросить:

— Подождите. А зачем Вы вообще начали читать?

Она задумалась.

— Мне дали ссылку.

— Кто?

— Не помню имени.

— Попробуйте.

— Он написал под моей рецензией: «Вам, возможно, будет интересно посмотреть эту главу. Вы там есть».

Я замер.

— Но Вы раньше меня не знали.

— Нет.

— И в книге Вас не было.

— Значит, теперь есть.

Дверь закрылась.

Коридор исчез.

Мы снова оказались в комнате второго Сергея.

Мужчина с книгой.

Автор по голосу.

Незнакомец.

Два Сергея.

И тишина.

На компьютере появилась новая строка:

**«ЧИТАТЕЛЬНИЦА ВЕРНУЛАСЬ. НО КТО ПОСЛАЛ ЕЙ ССЫЛКУ?»**

Под ней ещё одна:

**«СООБЩЕНИЕ БЫЛО ОТПРАВЛЕНО ИЗ ГЛАВЫ, КОТОРАЯ ЕЩЁ НЕ НАПИСАНА».**

— Какой? — спросил я.

Появился номер.

**17.**

Я вспомнил клочок бумаги из архива:

«Не позволяйте Сергею увидеть автора книги раньше главы 17».

Незнакомец тоже вспомнил.

— Опять семнадцатая.

Второй Сергей открыл содержание своей готовой версии седьмого тома.

Нашёл.

Глава 17.

Название было закрыто чёрной полосой.

Но под ней стояла одна строка:

**«В ЭТОЙ ГЛАВЕ СЕРГЕЙ ВПЕРВЫЕ ОТПРАВИТ ССЫЛКУ В ПРОШЛОЕ».**

Я посмотрел на остальных.

— Значит, пока не открываем.

Второй Сергей усмехнулся.

— Наконец-то Вы научились не лезть в дверь.

— Не радуйтесь.

— Почему?

— Мы всё равно должны понять, кто прислал ссылку.

Автор по голосу подошёл к окну.

— Для этого не нужна семнадцатая глава.

— А что нужно?

Он показал вниз.

Во дворе стояла женщина.

Не та, которую мы только что вернули.

Другая.

Она держала телефон.

Смотрела вверх.

Потом подняла руку.

На экране моего компьютера появилось сообщение:

**«Сергей, я прочитала главу о себе. Но Вы перепутали меня с другой женщиной».**

Ниже была ссылка.

На произведение.

Реальное.

Опубликованное.

И на этот раз — с именем автора.

Я прочитал.

Имя было знакомо.

Мы уже встречались.

Но её герой жил в мире, куда я ещё ни разу не входил.

На экране появилась ещё одна строка:

**«ИСПРАВИТЬ ОШИБКУ МОЖНО ТОЛЬКО ИЗНУТРИ ПРОИЗВЕДЕНИЯ».**

Незнакомец вздохнул.

— Ну вот. Опять придётся куда-то идти.

За окном женщина исчезла.

А вместо двора появился длинный мост над водой.

На другом конце стояла она.

И держала в руках страницу, на которой было написано моё имя.

**Следующая глава — №8 «Женщина, которую Сергей перепутал с героиней».**