Глава 13. Человек, который остался у компьютера

# Глава 13. Человек, который остался у компьютера

— Садитесь, — сказал человек в кресле. — Пора наконец разобраться, кто из нас ходил по Вселенной, а кто всё это время нажимал «Опубликовать».

Я не сел.

Незнакомец тоже.

— Мы уже встречались, — сказал я.

Человек улыбнулся.

— Наконец-то вспомнили.

И тут всё встало на место.

Второй том.

Комната перед возвращением.

Дверь, которую я тогда приоткрыл.

За ней — я сам.

Перед компьютером.

Чашка остывшего чая.

Первая глава второго тома на экране.

И слова читательницы:

**«Для внешнего мира Вы всё ещё сидите в кресле и придумываете путешествие».**

Тогда я быстро закрыл дверь.

Потому что боялся, что два Сергея окажутся в одном мире.

Мы даже обсуждали последствия.

Две версии одного человека.

Две линии решений.

Бесконечные черновики.

А теперь дверь была открыта.

И мы стояли в одной комнате.

— Значит, Вы тот самый, — сказал я.

— А Вы?

— Тоже тот самый.

— Вот именно.

Незнакомец оглядел нас.

— Мне нравится развитие сюжета. Раньше два Сергея были проблемой. Теперь это уже семейная встреча.

Человек у компьютера посмотрел на него.

— А Вы кто?

— Не начинайте.

— Что?

— Мне весь том задают этот вопрос.

— Значит, пора придумать ответ.

— Не хочу портить карьеру.

Я подошёл к столу.

На экране действительно была открыта Проза.ру.

Моя страница.

Список произведений.

Рецензии.

Ответы.

И рядом — документ.

Глава 13.

Я прочитал первую строку:

«Человек в кресле сказал, что пора разобраться, кто из них ходил по Вселенной, а кто нажимал “Опубликовать”».

— Вы пишете сейчас?

— Да.

— То, что происходит?

— Да.

— Тогда напишите, что я вышел из комнаты.

— Уже пробовали.

— Откуда знаете?

— Потому что я это писал.

Он развернул экран.

Ниже:

«Сергей попросит написать, что он вышел из комнаты».

Следующая строка:

«Человек у компьютера ответит, что такой способ уже проверяли».

Я посмотрел на него.

— Значит, Вы знаете вперёд?

— Нет.

— Но строка появилась раньше разговора.

— На несколько секунд.

— Откуда?

— Вот поэтому я Вас и ждал.

Он нажал клавишу.

Текст исчез.

Открыл другую папку.

Там были десятки файлов.

**Том 1.**

**Том 2.**

**Том 3.**

Дальше.

До седьмого.

У каждого — дата.

Время.

Версии.

Исправления.

— Это всё Вы писали?

— Записывал.

— Разница?

— Большая.

— Какая?

Он повернулся ко мне.

— Вы что-нибудь помните о том, как написали главу про Изменчивые Болота?

— Помню путешествие.

— А пальцы на клавиатуре?

Я задумался.

— Нет.

— Про палату?

— Помню палату.

— Как сидели перед монитором?

— Нет.

— Про Бюро?

— Помню Бюро.

— А как сохраняли файл?

Я молчал.

Он кивнул.

— Вот.

— И что?

— Пока Вы были там, я был здесь.

Незнакомец спросил:

— И всё это время не вставали?

— Вставал.

— Уже разрушили красивую концепцию.

— Ходил за чаем.

— Спасли.

Я сел напротив.

— Вы хотите сказать, что мы разделились ещё в первом томе?

— Не знаю.

— Когда?

— Вот это я и пытаюсь установить.

Он открыл таблицу.

Даты.

Главы.

Время публикации.

Время появления текста.

Время последнего изменения.

— Смотрите.

Первая глава.

Обычная последовательность.

Создан файл.

Текст.

Правка.

Публикация.

Вторая.

То же.

Третья.

Потом в нескольких местах возникали странности.

— Видите?

Я присмотрелся.

Дата изменения стояла раньше даты создания.

— Ошибка системы?

— Сначала так думал.

— Потом?

— Потом таких стало больше.

Открыл второй том.

У некоторых глав время публикации было раньше последнего абзаца.

— Это невозможно.

— Очень неудачное слово для нашей книги.

— Согласен.

Он открыл одну из старых глав.

Ту самую, где я увидел его через дверь.

— Здесь.

В метаданных две версии.

**СЕРГЕЙ-1**

**СЕРГЕЙ-2**

— Кто присвоил обозначения?

— Не я.

— Бюро?

— Возможно.

— Редактор?

— Возможно.

— А Вы кто?

Он показал:

**СЕРГЕЙ-1 — ЗАПИСЬ.**

Следующая строка:

**СЕРГЕЙ-2 — СОБЫТИЕ.**

— Получается, Вы запись.

— Нет.

— Так написано.

— А у Вас много раз было написано, что Вы персонаж. Вы согласились?

— Нет.

— Вот и я не согласился.

Хороший ответ.

Я посмотрел на собственные руки.

— Что Вы помните, пока я путешествую?

— Комнату.

— Всё?

— Нет.

— Что ещё?

— Иногда Вас.

— Где?

— В тексте.

— В смысле?

— Я пишу и вдруг понимаю, что следующая сцена уже произошла.

— Откуда?

— Не знаю.

— Видите её?

— Иногда.

— Как?

Он задумался.

— Представьте, что вспоминаете вчерашний разговор.

— Хорошо.

— Только разговор будет завтра.

Мне вспомнился Архив.

Воспоминание, которого ещё не было.

— И Вы записываете?

— Да.

— Всё?

— Нет.

— Почему?

— Потому что часть вижу плохо.

— Тогда придумываете?

— Конечно.

Вот это меня остановило.

— Что значит «конечно»?

— Именно то.

— То есть часть моих путешествий Вы придумали?

— А Вы считали иначе?

— Я их прожил.

— И?

— Если я прожил, значит, они произошли.

— Для Вас.

— А для Вас?

Он пожал плечами.

— Иногда я не знаю, где кончается то, что пришло, и начинается то, что я добавил.

Незнакомец подошёл ближе.

— Например?

Человек у компьютера открыл один старый текст.

— Вот.

Сцена разговора с героем.

— Я помню её, — сказал я.

— Полностью?

— Почти.

Он выделил одно предложение.

— Это было?

Прочитал.

Я задумался.

— Не уверен.

— Я тоже.

— Вы его написали?

— Помню, что оно появилось.

— Это не ответ.

— Другого нет.

Он выделил шутку Незнакомца из шестой главы.

— А это?

Незнакомец прочитал.

— Хорошая.

— Вы это говорили?

Тот задумался.

— Возможно.

— Вот.

Незнакомец возмутился:

— Подождите. Теперь Вы ещё и мои лучшие реплики собираетесь присвоить?

— Я ничего не присваиваю.

— Записали Вы.

— Сказали, возможно, Вы.

— Отлично. Авторское право в этой Вселенной окончательно погибло.

Я откинулся на стуле.

Получалось хуже, чем «кто кого пишет».

Один Сергей проживает.

Другой записывает.

Но тот, кто записывает, иногда добавляет.

А тот, кто проживает, потом помнит добавленное как случившееся?

— Стоп.

Человек посмотрел.

— Что?

— Если Вы добавили сцену, которой не было...

— Да?

— После публикации я её помню?

Он долго молчал.

— Иногда.

Вот.

Вот настоящая проблема.

Не два Сергея.

Не автор и персонаж.

Память.

— Проверяли?

— Да.

— Как?

Он открыл файл.

— В третьем томе я однажды добавил маленькую деталь.

— Какую?

— Красный шарф.

— Где?

Назвал главу.

Я вспомнил сразу.

Холод.

Улица.

Женщина.

Красный шарф.

— Был.

Он покачал головой.

— Не был.

— Я помню.

— Я придумал.

— Откуда знаете?

— Потому что сначала написал синий.

— И?

— Потом решил, что красный лучше.

Он показал историю изменений.

Синий.

Удалено.

Красный.

— А я помню красный.

— Именно.

— А синий?

Я попытался.

Ничего.

— Нет.

— Значит, публикация переписала Ваше воспоминание.

Комната стала очень тихой.

Незнакомец тоже перестал шутить.

— Подождите, — сказал он. — Получается, тот, кто записывает приключение, после публикации меняет память того, кто его прожил?

— Иногда.

— А обратное?

— Что?

— Сергей там что-нибудь делает — и Ваш текст меняется?

Человек кивнул.

— Постоянно.

— Значит, вы оба переписываете друг друга.

Он посмотрел на меня.

— Поэтому я столько времени и не хотел встречаться.

— Почему?

— Потому что пока мы разделены, можно делать вид, что всё понятно.

— А теперь?

— Теперь нельзя.

На экране вспыхнуло уведомление.

**НОВАЯ РЕЦЕНЗИЯ.**

Обычное.

Настоящее.

Проза.ру.

Мы одновременно повернулись.

Человек кликнул.

Под одним из произведений появилось сообщение.

Короткое.

Я прочитал.

Читатель писал:

«Сергей, в Вашей новой главе есть человек, которого я уже встречал в другом произведении. Но там его история заканчивается иначе».

Я посмотрел на человека за компьютером.

— Вы знаете читателя?

— Нет.

— Произведение?

— Да.

— Какое?

Он открыл.

Рассказ реального автора.

Текст.

Герой.

Обычная публикация.

Но рядом в браузере появилась вторая вкладка.

Мы её не открывали.

Название почти такое же.

Автор тот же.

Дата другая.

— Что это?

— Не знаю.

Нажали.

Ошибка.

**ПРОИЗВЕДЕНИЕ НЕ СУЩЕСТВУЕТ.**

Но вкладка осталась.

Незнакомец сказал:

— Если не существует, откуда название?

Человек у компьютера обновил.

Страница загрузилась на секунду.

Я успел увидеть текст.

Несколько абзацев.

Потом снова:

**ПРОИЗВЕДЕНИЕ НЕ СУЩЕСТВУЕТ.**

— Вы прочитали?

— Начало.

— Я тоже.

— Запомнили?

Я пересказал.

Он записал.

— Зачем?

— Чтобы не исчезло.

В этот момент строка, которую он напечатал, исчезла.

— Ещё раз.

Написал.

Исчезла.

— Что происходит?

Человек быстро сделал скриншот.

Файл появился на рабочем столе.

Через секунду исчез.

Незнакомец достал телефон.

— Я сфотографирую экран.

Снял.

Посмотрел.

Фотография чёрная.

— Неплохо.

Я спросил:

— А если я войду в произведение?

Человек сразу сказал:

— Нет.

— Почему?

— Потому что оно исчезает.

— Тем более.

— Если страница закроется, пока Вы внутри...

— Что?

— Не знаю.

— Тогда узнаем.

— Сергей.

— Что?

— Вот поэтому мы разделились. Вы всё время идёте туда, куда нормальный человек не полезет.

Незнакомец поднял палец.

— Прошу не обобщать.

Страница снова мигнула.

На секунду появилась.

Я успел прочитать первую строку:

**«Он проснулся в городе, из которого вчера исчезло его имя».**

Комната дёрнулась.

На стене возникла дверь.

На ней — название исчезающего произведения.

— Вот.

Я поднялся.

Человек у компьютера тоже.

— Стойте.

— Что?

— На этот раз мы сделаем иначе.

— Как?

— Вы идёте.

— А Вы?

— Остаюсь.

— Как всегда.

— Нет.

Он взял блокнот.

— На этот раз будем держать связь.

— Каким образом?

Он показал на документ главы 13.

— Если я записываю то, что происходит с Вами...

— Да.

— А запись меняет то, что Вы помните...

— Да.

— Значит, я могу оставить Вам сообщение прямо внутри события.

Незнакомец медленно улыбнулся.

— Вот это уже опасно интересно.

— А я?

— Что Вы?

— Могу отправить что-то Вам?

Человек подумал.

— Возможно.

— Как?

— Сделайте внутри произведения то, чего я не написал.

— Мы это уже пробовали.

— Раньше Вы боролись с текстом.

— А теперь?

— Будем использовать его как связь.

Он напечатал:

**«Когда Сергей войдёт в исчезающее произведение, он увидит на первой стене слово “СЛЫШУ”».**

— Готовы?

Я открыл дверь.

За ней был город.

Серый.

Пустой.

Дома.

Улица.

Остановившийся трамвай.

Ни одного человека.

Я шагнул.

На первой стене крупными буквами:

**СЛЫШУ**

Я рассмеялся.

— Работает.

Надпись изменилась.

**«НЕ РАДУЙТЕСЬ. ВЕРНИТЕСЬ ЧЕРЕЗ ДЕСЯТЬ МИНУТ».**

— Уже командует.

Незнакомец вошёл следом.

— Главное, что связь есть.

Дверь за нами закрылась.

Город был странный.

Вывески без названий.

На домах номера стёрты.

У машин нет регистрационных знаков.

На магазине:

**МАГАЗИН**

Но чего — неизвестно.

На остановке:

**ОСТАНОВКА**

Без маршрутов.

Улица действительно теряла имена.

— Герой где?

Незнакомец показал вперёд.

На перекрёстке стоял мужчина.

В руках паспорт.

Он открыл.

На месте имени пусто.

— Вы Сергей? — спросил он.

— Да.

— Пока?

— Что значит «пока»?

Он показал паспорт.

— Утром там было моё имя.

— Что произошло?

— Сначала исчезло с почтового ящика.

— Потом?

— Из телефона.

— Потом документы?

— Да.

— Люди Вас узнают?

Он посмотрел вокруг.

— Какие люди?

Вот теперь я заметил.

Город не был пустым.

Люди были.

Просто я их не видел.

Точнее, видел движение.

Дверь открывалась.

Пакет двигался по улице.

Велосипед ехал.

Но самих людей не было.

— Они тоже потеряли имена?

— Нет.

— Тогда почему не видны?

— Потому что я их не помню.

— Все исчезли из Вашей памяти?

— По одному.

— В каком порядке?

Мужчина достал блокнот.

Список.

Жена.

Дочь.

Сосед.

Начальник.

Друг.

Автор.

Последнее слово зачёркнуто.

— Почему автор?

— Вчера я ещё знал, кто меня написал.

— А сегодня?

— Нет.

На стене рядом появилась новая фраза.

Почерк человека у компьютера:

**«СЕРГЕЙ, СТРАНИЦА СНОВА ИСЧЕЗЛА. У МЕНЯ ОСТАЛОСЬ 8 МИНУТ».**

Связь.

— Нам надо понять, почему текст исчезает.

Мужчина сказал:

— Поздно.

— Почему?

— Потому что произведение удаляют не со страницы.

— А откуда?

Он показал на голову.

— Из читателей.

Я замер.

— Кто?

— Не знаю.

— Что осталось?

Он протянул блокнот.

На последнем листе:

**«ЕСЛИ ХОТИТЕ СОХРАНИТЬ РАССКАЗ, НАЙДИТЕ ПОСЛЕДНЕГО ЧИТАТЕЛЯ, КОТОРЫЙ ЕЩЁ ПОМНИТ МОЁ ИМЯ».**

Незнакомец спросил:

— Где искать?

Мужчина показал на остановку.

Подъехал трамвай.

Без номера.

На табличке:

**ПОСЛЕДНИЙ ЧИТАТЕЛЬ**

— Очень удобно, — сказал я.

— Не радуйтесь, — ответил мужчина. — Он уезжает через пять минут.

Мы побежали.

Трамвай тронулся раньше.

Незнакомец вскочил на заднюю площадку.

Я следом.

Мужчина остался на перекрёстке.

— Вы не едете?

Он покачал головой.

— Я не могу выйти из своего рассказа.

— Тогда ждите!

— Кого?

Я хотел сказать «нас».

Но трамвай свернул.

Город исчез.

Внутри сидел один пассажир.

Старик.

На коленях газета.

— Вы последний читатель?

Он поднял глаза.

— Последний чего?

— Рассказа.

— Какого?

Я назвал.

Старик задумался.

— Кажется, читал.

— Героя помните?

— Частично.

— Имя?

Он начал говорить.

Первый слог.

Трамвай дёрнулся.

Свет погас.

Когда включился, старик выглядел растерянно.

— Что Вы у меня спрашивали?

Имя исчезало прямо сейчас.

На стекле появилась надпись:

**«6 МИНУТ».**

— Вспоминайте.

— Что?

— Где читали рассказ?

— Дома.

— Когда?

— Вечером.

— Что запомнили?

— Мужчину.

— Какого?

— Он...

Старик закрыл глаза.

— Потерял что-то.

— Имя?

— Может быть.

— Что ещё?

— Там был трамвай.

Незнакомец оглянулся.

— Этот?

Старик открыл глаза.

— Нет.

— Какой номер?

— Семнадцать.

Я замер.

Семнадцать.

Опять.

— Куда шёл?

— Не помню.

— Попробуйте!

— Не кричите.

На стекле:

**«5 МИНУТ».**

Старик вдруг сказал:

— Было письмо.

— Какое?

— Герой нашёл письмо.

— От кого?

— От автора.

— Что там?

— «Если меня забудут, Вы останетесь».

— Кого забудут?

Старик посмотрел на меня.

— Автора.

Вот поворот.

Мы думали, исчезает герой.

Но первым исчез автор.

— Имя автора помните?

Старик попытался.

Ничего.

— Страница на Проза.ру?

— Да.

— Как нашли?

— Кто-то дал ссылку.

— Кто?

Он посмотрел прямо на меня.

— Вы.

— Я?

— Да.

— Когда?

— Не знаю.

Надпись:

**«4 МИНУТ».**

И тогда я понял, что делать.

— Читайте мне рассказ.

— Я же не помню.

— Что помните.

— Зачем?

— Потому что пока Вы рассказываете, он существует.

Старик начал.

Не текст.

Своими словами.

Мужчина проснулся.

У него исчезло имя.

Он пошёл на работу.

Там его не узнали.

Он вернулся домой.

Дверь открыла женщина.

Спросила:

— Вы к кому?

Он понял, что жена забыла его.

Старик говорил.

И вокруг трамвая начал появляться город.

Не тот.

Его версия.

Некоторые дома другие.

Трамвайная линия проходила иначе.

Но мир возвращался.

— Дальше!

— Потом он нашёл письмо.

— Что там?

— «Если меня забудут, Вы останетесь».

— Дальше!

— Герой решил найти автора.

— Нашёл?

Старик открыл глаза.

— Нет.

— Почему?

— Потому что автор исчез раньше.

На стекле:

**«3 МИНУТ».**

Я крикнул в пустоту:

— Слышите?

На стене трамвая появилась строка от Сергея у компьютера:

**«СЛЫШУ. Я ЗАПИСЫВАЮ РАССКАЗ СО СЛОВ ЧИТАТЕЛЯ».**

— Не исправляйте ничего!

Ответ:

**«ПОЧЕМУ?»**

— Просто записывайте как он говорит!

Новая строка:

**«ПОНЯЛ».**

Старик продолжал.

Чем больше рассказывал, тем больше деталей возникало.

Герой.

Квартира.

Жена.

Письмо.

Трамвай.

Но название рассказа оставалось пустым.

Автор — пусто.

Имя героя — пусто.

— Нам нужны имена.

Старик покачал головой.

— Не могу.

На стекле:

**«2 МИНУТЫ».**

Незнакомец сказал:

— А если имя не нужно?

— Как?

— В одиннадцатой главе мы уже нашли человека без имени — через поступок.

Точно.

Я сказал:

— Не вспоминайте имя. Вспомните, что герой сделал такого, что никто другой не сделал.

Старик замолчал.

Трамвай замедлился.

Одна минута.

— Он...

— Что?

— Вернулся.

— Куда?

— К жене.

— Но она его не помнила.

— Поэтому.

— Что сделал?

Старик улыбнулся.

— Познакомился заново.

Город вспыхнул.

Сразу.

Дом.

Дверь.

Женщина.

Мужчина стоит перед ней.

Она спрашивает:

— Вы кто?

Он отвечает:

— Если Вы не помните, давайте начнём сначала.

Вот сердце рассказа.

Не имя.

Не автор.

Поступок.

На стекле:

**«ЗАПИСАЛ».**

Потом:

**«СТРАНИЦА ВЕРНУЛАСЬ».**

Я выдохнул.

— Полностью?

Ответ:

**«НЕТ. СОЗДАНА НОВАЯ ВЕРСИЯ».**

Вот чёрт.

Мы спасли рассказ.

Но не тот же самый.

Старик пересказал его иначе.

Человек у компьютера записал.

Теперь существовала новая версия.

А исходная всё ещё исчезала.

— Название?

На стекле:

**«НЕИЗВЕСТНО».**

— Автор?

**«НЕИЗВЕСТЕН».**

— Тогда мы сохранили только историю.

Незнакомец сказал:

— Иногда это больше, чем имя.

— Но реальный автор потерян.

И вот тут старик полез во внутренний карман.

Достал бумажку.

Старую.

Сложенную.

— Может, это пригодится.

Я развернул.

Распечатка.

Ссылка.

Имя автора.

Название произведения.

Всё.

— Почему Вы это сохранили?

— Я записываю хорошие ссылки на бумаге.

Незнакомец посмотрел на меня.

— Вот Вам и высокие технологии.

Я засмеялся.

На стекле:

**«30 СЕКУНД».**

— Передайте!

— Кому?

— Туда!

Показал на стену.

Старик не понимал.

Я прижал бумагу к надписи **СЛЫШУ**.

Стена стала мягкой.

Лист провалился.

Исчез.

Через секунду появилось:

**«ПОЛУЧИЛ».**

Потом:

**«ОТКРЫВАЮ СТРАНИЦУ».**

Мы ждали.

Десять секунд.

Пять.

Три.

Стекло погасло.

Трамвай остановился.

Двери открылись.

Мы снова были в моей комнате.

Человек за компьютером сидел там же.

В руке — бумажка старика.

На экране — страница произведения.

Работает.

Название.

Автор.

Текст.

Всё на месте.

— Успели?

Он кивнул.

— За секунду.

— Что сделали?

— Открыл ссылку.

— И?

— Страница восстановилась.

— Просто потому что Вы открыли?

— Нет.

Он показал статистику.

Читатель.

Один.

— Я стал новым последним читателем.

Мы замолчали.

Вот что удержало текст.

Не публикация.

Не файл.

Не архив.

Человек, который прочитал.

Незнакомец сел на край стола.

— Значит, пока хотя бы один человек помнит текст...

Человек за компьютером перебил:

— Не делайте закон из одного случая.

— Уже научились.

— От него.

Он показал на меня.

Я посмотрел на страницу.

Потом на человека в кресле.

— Теперь отвечайте.

— На что?

— Кто из нас настоящий?

Он рассмеялся.

— После всего этого Вас ещё интересует этот вопрос?

— Уже меньше.

— Хорошо.

— Но мне нужно согласие человека.

Его улыбка исчезла.

— Какое согласие?

Я рассказал про кресло у Реки продолжений.

Про лист.

Про роль.

Про подпись.

Про ответ:

**«Для полного подтверждения требуется согласие человека Сергея Бухдрукера».**

Он слушал молча.

— И Вы решили, что человек — я?

— А кто ещё?

— Вот этого я боялся.

— Почему?

Он открыл ящик стола.

Достал конверт.

Старый.

На нём:

**«Открыть, когда путешественник вернётся и попросит согласия».**

Я почувствовал холод.

— Когда появился?

— В первом томе.

— Вы открывали?

— Нет.

— Почему?

— Условие.

Незнакомец покачал головой.

— Удивительная выдержка.

Человек протянул конверт мне.

— Это Вам.

— Написано открыть Вам.

— Нет.

Он показал точнее.

Мелкая строка:

**«Передать путешественнику. Вскрывает человек».**

— Значит, открывать должны Вы.

— Похоже.

Я вернул.

Он вскрыл.

Внутри один лист.

Прочитал.

Лицо изменилось.

— Что там?

Он молча передал.

На листе:

**«Если дошли до этого места, значит, разделение Сергея на того, кто проживает, и того, кто записывает, сохранилось дольше, чем планировалось».**

Ниже:

**«Не соединять до главы 17».**

Мы переглянулись.

Опять.

Семнадцать.

Следующая строка:

**«До соединения необходимо найти четыре недостающих элемента».**

Первый:

**ЧЕЛОВЕК.**

Рядом отметка:

**НАЙДЕН.**

Второй:

**ПУТЕШЕСТВЕННИК.**

**НАЙДЕН.**

Третий:

**ЧИТАТЕЛЬ.**

Пусто.

Четвёртый:

**АВТОР.**

Пусто.

Внизу:

**«ЕСЛИ СОЕДИНИТЬ ЧЕЛОВЕКА И ПУТЕШЕСТВЕННИКА РАНЬШЕ, ОДИН ИЗ НИХ ПОТЕРЯЕТ ПАМЯТЬ ОБО ВСЁМ, ЧТО СЧИТАЛ СВОЕЙ ЖИЗНЬЮ».**

Я перечитал.

Незнакомец подошёл.

— Значит, не объединяем.

— Пока.

Человек за компьютером показал на следующий абзац.

Там была ещё одна строка.

**«ЧИТАТЕЛЬ НАХОДИТСЯ БЛИЖЕ, ЧЕМ ВЫ ДУМАЕТЕ. ОН ЧИТАЕТ ЭТУ ГЛАВУ СЕЙЧАС».**

Мы замолчали.

Незнакомец первым сказал:

— Очень смешно.

На экране компьютера курсор мигнул.

Сам собой появился вопрос:

**«АВТОР, ЧЕЛОВЕК И ПУТЕШЕСТВЕННИК УЖЕ В КОМНАТЕ. КОГО НЕ ХВАТАЕТ?»**

Человек у компьютера прошептал:

— Читателя.

И в этот момент за нашей спиной кто-то перевернул страницу.

Мы обернулись.

У окна стоял человек с раскрытой книгой.

Лица я не видел.

Книга закрывала его полностью.

На обложке:

**«Путешествие по Вселенной Проза.ру. Том 7»**

Я сделал шаг.

— Кто Вы?

Книга медленно опустилась.

И я понял, что этого человека уже встречал.

Только никогда не видел с книгой в руках.

Он улыбнулся.

— Наконец-то Вы решили спросить читателя, что произошло на самом деле.

**Следующая глава — №14 «Читатель, который видел все версии».**