Белёсый полдень, рваный, серый,
Где тучи – клочьями на фоне синевы.
Летят края их, как обрывки веры,
В холодный плен безмолвной синевы.
Внизу – листва, танцующая вальс,
Потерянная, сломанная, в пух.
Она кружит, не спрашивая нас,
Ужель мы живы? Жив ли этот дух?
И капли бьют по стёклам, как метроном,
Отсчитывая грусть земных сует.
Дождь за окном – наш неумелый дом,
Где счастье – лишь неведомый билет.
Богатство даст шелка и звон монет,
Но не подарит ясность в час дождя.
А листья всё летят – им дела нет,
Что мы одни, в холодный день, грубя.
Осенний блюз. Мы в суете своей
Ищем покой, но слышим лишь напев.
Пусть за окном летит цветной ручей,
Мы – пленники, и в этом - наш удел.
Но если в сердце тихий свет горит,
То даже хмурый день – не приговор.
И лист, что в луже влажною лежит,
Расскажет нам про вечный, тихий спор.
Осенний блюз
© Copyright: Пётр Петровский, 2026
Свидетельство о публикации №226100900547
Свидетельство о публикации №226100900547
Рецензии