Voulez-vous?

                О любви. Во всех её проявлениях...



    Предыстория  такова: сидел я как-то  и попивал чаёк с двумя швейцарцами. Так уж сложилось в моей жизни, что вдруг стала судьба сводить с представителями различных национальностей, и в тот раз это оказались швейцарцы. Они ничем не лучше и не хуже казахов или, скажем,  бразильцев -  и среди тех и других встречаются разные люди, и цвет кожи большого значения не имеет, просто так вышло: швейцарцы так швейцарцы.  Слово за слово, прояснив любимые их  кантонские  темы - правда ли, что они ужасно богатые,  едят кошек (какой ужас!) и что у них у всех  склады оружия  по кроватями, я вдруг заинтересовался - а чего вы меж собой по-французски? А не по-немецки? У вас же двуязычие? Уж больно мне хотелось блеснуть своим давно позабытым дойчем, да и потренироваться заодно. А они мне - дык мы ж, конечно, знаем немецкий, но плохо. Училки школьные уж больно страшные были…

...и тут я призадумался. А ведь я, хоть и не швейцарец (ко злу или к добру даже не скажу), а вот даже лет через тридцать после школы,  помню, когда что-то зачастил в   Германию; ну сложилось так, приходилось  просто по работе, то прямо так сразу и почти заговорил. Хоть Шнайдер, когда меня встречал, всегда рот затыкал - умолкни, говорил, лучше; у  тебя получается плохо и неправильно; но я, думаю - его просто зависть брала. Он-то чистый немец и на курсах по приезду учился, а я "русак" необразованный, однако был вполне  на уровне; в чём тут загадка?

   А разгадка-то простая, и она - на поверхности: в нашей учительнице по немецкому, которая, как противоположность  училкам моих швейцарцев, была, как раз...короче, служила объектом моих юношеских грёз, фантазий и развлечений. Уж она-то была...и одевалась, слегка...почти...соотвественно...короче, пропустить урок у неё  было немыслимо, особенно весной...и лучше бы сесть за первой партой…там лучше всё видно...

  Вот он где спрятался,  потаённый смысл педагогики, загадка хорошей обучаемости  и успеваемости; вот прав же был старина Зигмунд! Эх, мне бы по математике таких же учителей! Но там были дамы строгие, и поэтому с точными науками у меня дело не заладилось. А вот немецкий...ух! До сих пор продирает от её: "Белов, фюнф!". И "Лорелею" до сих пор наизусть помню. Дык это я о чём? А вот:





                "Voulez-vous?"

  Конец прошлого века, далёкие теперь семидесятые,  из далёкой северной страны к нам в колхоз  врывается “АББА”, врывается на катушках, бобинах и заедающих кассетах. В языках тогда никто силён не был, да и разобрать тексты  из-за убогого качества было практически невозможно; слышалось только  "а-ха!" и ещё, в конце, какой-то "витамин", но шли года, лингвистические способности населения росли вместе с уровнем техники, и рано, или поздно, пытливый ум, растолковав  и расшифровав всё (или почти всё) вдруг споткнулся именно на "Voulez-vous?", и, не веря осмысленному, замер: а я, точно, всё правильно понял..., мне не кажется?

  Это как в  школе, классе в девятом, когда у хрестоматийно-заезженного Александра Сергеевича среди унылой Болдинской Осени, торжествующего крестьянина или дяди с его Бородино, тот же самый пытливый ум вдруг обнаруживает "Нет, я не дорожу..." и, после лёгкой оторопи, жизнь жизнь вдруг сразу расцветает совсем иными  красками! Это потом уж появился "Царь Никита"; нет, "Я не дорожу..." всё-таки высшего порядка, ведь нас манит недосказанность...хотя - какая уж тут недосказанность...

   Чем "АББА" выделяется из ряда подобных себе, так это тем, что у них есть несколько вещей (даже несколько десятков) что можно смело назвать лучшими. Лучшими  на все века в своей категории. Возьмём, хотя бы, для примера "Happy New Year" - в русскоязычном сегменте, конечно, многие найдут для себя новогоднее получше, а вот глобально - вряд ли. "The day before you came"..."The winner takes it all"... 

    И вот: в описании чувственной, материальной, так сказать, физической составляющей  человеческих отношений, что-либо лучше "Voulez-vous?" отыскать трудно; я даже не смогу в стихах, это под силу только, Александру Сергеевичу:

  "Мы же оба знаем правила этой игры, и то, что надо делать...и я знаю, что ты знаешь...это  ведь уже было...и сейчас ещё разочек...всего лишь один вопрос... voulez-vous? ты бы не хотел ли... ты же прекрасно  понимаешь, что я имею в виду?  You know what I mean?"…
  ...(а никакой не "витамин"), как нам слышалось тогда, в семидесятых, из разбитых колонок)...ух, даже на седьмом десятке седая шерсть на загривке шевелится от такого...

    И исполняли они эту вещицу, облачённые (точнее- почти облачённые) в неимоверные комбезы "в обгягон" (наверное чтоб уж наверняка), со светом, поставленным сверху вниз, затемняющим в тех местах, где нужно затемнить, и выделяющим там, где нужнее...опять загривок зашевелился...и как им это мужики позволили - понятия не имею; не хочется говорить, что свеи - существа нечестивые, скажем просто, что у них своё представление о прекрасном.

   Короче, к чему это я? Возвращаюсь к повествованию:  на дворе семидесятые с их очередями за молоком и суповыми наборами; на телевизии два канала: на одном - Леонид Ильич смачно сосётся с Хонеккером, на втором - программа "Сельский Час" или "В гостях у сказки" (как армейцы называли "Служу Советскому Союзу!"; любимое развлечение всей страны - два раза в году обмотать трактор красной простыней, пришпилить портреты одного авантюриста и двух давно забытых немецких философов, взять на лопаты  "портреты Вождей и членов Политбюро", ходить так по городу, потом набухаться.

   И вот, в один из таких знаменитых дней (какой точно -  не вспомню), сгоняют нас в местный ДК "Победа". Типа, праздничный концерт. Сначала - какие-то девочки под гармошку, потом - речёвки и художественная декламация о жизни и подвигах Великого Вождя и Учителя, потом, на сладкое - что-то из Дина Рида, бедолаги оболваненного, "Гренада" со сжатыми от ненависти к врагам губами, и чтоб под красными знамёнами, и, конечно же, "Товарищ...я песней, как ветром, наполню страну...".  "Товарищ", кстати, вещь была очень даже неплохая, и, поскольку в то время его главная (и лучшая) исполнительница еще не отвалила к Земле Обетованной, то петь его было разрешено...

   ...И, вдруг, в самом конце...без объявления...барабанная дробь под куполом!...( для тех, кто дотерпел до конца эту мутоту), вдруг кааак ударит из всех динамиков  "Voulez-vous?" и две девочки из местного танцевального клуба, слегка одетые во что-то, едва прикрывающее их нежные voulez-vous (ву-ле-ву)...кааак выскочат, кааак  дадут "копоти"!!!...

   И я до сих пор удивляюсь - ведь они же не могли и не знали ни текста, ни смысла; они вообще, скорее всего ничего такого не понимали, но вот кто-то же их научил и поставил этот танец. Их вполне недвусмысленные телодвижения демонстрировали  вполне понятно, о чём тут пошла  речь...все замерли, кто-в восторге, кто-то в непонятках, глазам своим не веря...

  Торжество плоти (или беснование, или подрыв устоев - кому что нравится) завершилось так же неожиданно, как и началось. Первой вышла из оцепенения то ли директриса, то ли завучиха...магнитофон обиженно мявкнул...портал на Запад закрылся, девчонок шугнули со сцены и тут такое началось...как вы посмели...в такой день...под портретом Великого Вождя...да как это можно...подрыв устоев...

...а я вот до сих пор удивляюсь - как они смогли так? Неужели и правда - есть какие-то скрытые флюиды, что тайно живут в любом творении, будь это песня, скульптура, картина или иное произведение искусства; эманации, что, будучи заложены создателем, продолжаются этом произведении и, даже через много лет и километров, позволяют другим людям почувствовать потаённый смысл?

  И ещё (скорее всего, мне показалось):  Великий Вождь и Учитель, тоже изо всех сил косил глазами со своего портрета вниз на сцену.      





                “Чикале”  (итал. “Цикады” прим. авт.)

 
  В детстве я очень мечтал стать лётчиком. И даже поступил в какую-то шарагу, которая учила "на лётчиков". И даже закончил; но об этом - мои другие истории. А в истории этой всё будет немножко чуток  прозаичней, а чуток - пикантней. Короче, "шарага" та располагалась среди бескрайних степей за суровым бетонным забором, и,  все, вовлечённые в это среду были, казалось, заняты только одной задачей - как бы сделать так, чтоб тем, кто учился "на лётчиков" сделать хреново?

    Понятия не имею, зачем они этим занимались, и, наверное, никогда уже не пойму; в этом, явно, нет никакого смысла и логики, но так было всё устроено. "Главное - не то, чтоб ты выполнил задачу или сделал что-то; главное - чтобы ты в процессе исполнения зае..., чтоб тебе было некомфортно и ты сильно устал".

  "Но, как у Высоцкого: "Был один, который не стрелял"; короче, ошивался у училища один типок, общий друг всех курсантов.

    И всех-то он знал, и со всеми дружил, постоянно организовывал какие-то вечера и встречи, приглашал к себе - то на дачу, привечал у себя на квартире -  жил он недалеко, квартира у него богемная была, большая; всегда приветит, угостит, накормит  (а чего ещё курсанту надо?) Всегда у него была музыка...покурить...магнитофоны...веселье...

  И вся  его жизнь была - сплошной танец и фестиваль. Танцевал он великолепно, профессионально. Хоть и курил, как паровоз, но дыхалки, по-молодости, видимо, хватало, вёл несколько танцевальных клубов в городе, а потом даже открыл кружок бального танца в самом училище. Всё было хорошо...даже чересчур...короче, собираемся мы как-то разок с друганом к этому кадру в гости, а сосед по койке подслушал наши приготовления, да и выдал всю военную тайну: - Вы куда собрались? К этому? Да он же того...Короче, вдруг выяснилось - парнишка был охвачен освященной веками, но не одобряемой в то время КПСС страстью к юности...особенно, мужской...

  ...Ёпсель-мопсель, у нас как пелена с глаз спала. Сразу предстали в ином цвете его приветливость, готовность принять, услужить и накормить...
  - Давайте, давайте, на дачу к нему собрались? Девчонок, небось, обещал...это он умеет, девчонки откажутся, позвонят в последний момент, вы, правда, их и не увидите...а на дачу  с ним поедете, езжайте, езжайте...

   Короче, едва мы с корефаном не обмишурились, судьба отвела. Остались на всю оставшуюся жизнь лесбиянами (в смысле, сейчас мужики всё больше мужиков любят, а мы, по-старинке - девочек). А кое-кто, как мне по пьянке рассказывали потом, таки не сумел отвертеться от его суровых мужских ласк.
    Впрочем, это их, сугубо персональный вопрос; я, как говорится, свечку не держал.Хотя, как по нынешним временам - так и ничего такого особенного.

  Так это я к чему - просто недавно, совершенно случайно, увидел старые видосы с "итальянцами" (он под них любил танцевать).  И вот, чему я поразился - ведь тогда не было таких технических средств, чтоб подсмотреть западные передачи и их танцы; а ведь, оказалось,  как он их точно копировал! Все ужимки, все коленца; я, как будто, увидел его (и себя - в зрительном зале) сорок с лишним лет назад. Как он это делал, откуда брал? Всё, что у нас было, это, помню,  "Мелодии и Ритмы зарубежной эстрады" , но и там редко появлялось что-то поинтереснее унылого "Балета телевидения ГДР".  Неужели и правда, что в каждом произведении существуют какие-то флюиды, те  самые скрытые эманации, что закладываются создателем и передаются от человека к человеку?


    Одним словом - любовь прекрасна во всех её проявлениях. Друган мой с тех пор ненавидит мороженое "крем-брюле", а типуса  того я обнаружил совсем недавно на просторах мировой паутины. Вот, навеяло, решил поделиться.



    В общем, парень, наверное, неплохой, но мне с ним не по пути и обрадовать я его ничем не могу; в мужских  менуэтах или в чём-то подобном не разбираюсь, и не хочу.


 В любом случае, как недавно сказал один умный дядька - лучше уж мужские стринги, чем бомбы на головы друг друга. Впрочем - тут не все со мной согласятся и многие могут  поспорить.




    А танцевал он классно!