Деревня чудаков - 11

Василий Фирсов. КАК КИНДАСОВЦЫ ДУРАКА ВАЛЯЛИ

Проходил как-то пряжинец через Киндасово. Идёт, видит: мужик другого мужика по траве валяет, ногой подпинывает, кулаком суёт.
– Чего делаешь, мужик?
– Дурака валяю, ума добавляю.
– А за что?
– За дело, прохожий, за дело. Утром затопил я печку, стал в неё  я сено  кидать,  чтоб скорее просохло, а он взял и загасил печь-то. Ну, разве не дурак?
Удивился пряжинец, ничего не сказал, дальше идёт, видит: валяет мужик другого мужика по траве, ногой подпинывает, кулаком суёт.
– А ты чего делаешь?
– Дурака валяю, ума добавляю.
– За что валяешь?
– За дело, за что же ещё?! Недавно поднялся ветер, открылось окно у меня, ветер загулял по избе. Я ведро хвать – и давай ветер на улицу вычерпывать. Половину, наверное, вычерпал, а этот подошёл да и закрыл окно. И вычерпывать не дал. Ну, не дурак разве?
Пряжинец  дальше идёт, видит: валяет мужик другого мужика по траве, ногой подпинывает, кулаком суёт.
– Эй, мужик, и ты дурака валяешь?
– Дурака, да ещё какого! Таких  надо валять, ума добавлять, чтоб наперёд знали.
– Что же он натворил?
– То и натворил, что комара у себя на лбу убил. Я хотел из ружья кокнуть, уже прицелился, только бы стрельнуть, а он – хлоп! – рукой и убил. А ведь убей я комара из ружья, другие забоялись бы, не стали бы тут шуговать, враз бы дорогу сюда забыли, а этот взял и прихлопнул рукой. Ну, не дурак ли?! Скажи, прохожий человек.
– Чего сказать? Нечего мне сказать, и так всё ясно.


Василий Фирсов. КАК ПИСАРЬ МЫСЛЬ УКЛАДЫВАЛ

Живал когда-то в Киндасове писарь, жил весело, одну заботу знал – вино пить, одеждой щеголять да на лошадях кататься. Вот допился писарь, дощеголялся –
в доме куска хлеба не стало, – собаку, и ту выманить нечем.
Проходит однажды через деревню пряжинский мужик Иван, завернул к писарю по надобности, видит: по дому тощие кошки бродят, а писарь стоит, – одет парадно, щёголь щёголем – и головой в стенку колотит.
– Что, брат, головой в стену колотишь? – спрашивает Иван.
– Да вот, мужичок, мысля одна в голове не укладывается.
– Мысля, что ли?
– Мысля, мысля. Не укладывается никак. Три часа головой в стену бью – никаких результатов.
  – А что за мысля-то?
  – Да мысля-то такая: пришёл утром какой-то старичок, Походил по дому, заглянул на кухню и говорит: – Винцо ты, братец, любишь, и штаны красивые надел, – не пора ли и суму через плечо надеть? Сказал да и пропал, а я вот головой в стену колочу, слова укладываю да никак не могу уложить.
Усмехнулся пряжинец, говорит: – Может, и правду тебе старик сказал, да не так. Надо было по-другому сказать.
– А как же? – спрашивает писарь.
– Одолело щёгольство и пьянство – некогда и по миру сходить.
Как услышал писарь, стукнул раз головой о стену, пристукнул второй, добавил третий – и сразу весёлый стал: хорошо слова в голове уложились, как тут и были.
– Ну, спасибо тебе, мужичок, – говорит писарь, – выручил. Без тебя я бы пропал, всю бы голову расколотил. Побегу в кабак штаны закладывать, – надо по такому случаю выпить да на лошадях покататься.
Побежал писарь в кабак, а пряжинец к себе пошёл. Домой пришёл, головой о стену постучал, хотел мыслю про писаря в голове уложить, да не укладывается никак.
Махнул рукой, своими делами занялся.