Ребут

Обычный вечер.

Субботний вечер после напряженной шестидневной рабочей недели.
Вечер отсутствия спешки, отсутствия смыслов, отсутствия желания что-либо думать, делать, менять или переставлять.

Взгляд в одну точку.

Из соседней комнаты телевизор приносит отрывки фраз, осколки образов бытовых напряженных ситуаций.


И вдруг...
нет, не вдруг, а плавно, постепенно и незаметно стены начинают расходиться.
Толчками.
Лёгкий толчок — и всё на месте.
Только цвета чуть бледнее.

Исчезает запах ужина. Как после ковида.

Следующий толчок, чуть сильнее.

И ещё.

Каждый — заметно глубже предыдущего.
И с каждым — красок всё меньше.


Пусто.
Коробка на веранде лишается своих размеров.
И сама веранда исчезает.

И вот стены расходятся совсем.

Обнажается тьма. Абсолютная пустота.

Тишина.

Наконец-то полная тишина.

И полное отсутствие смыслов.

Тьма.
И что-то в ней шевелится.

В безмолвии.

Не образы.
Не мысли.
Скорее — возможность.

Оно не говорит.
Просто есть.
И ждёт.
Как будто предлагает:
Так?
Или так?
А может, вот так?

Вариантов бесконечно.
Ни один не лучше другого.
Ни один не нужен.


А потом дрогнуло веко.
И всё остановилось.
Выбор сделан.