Писарь

               
Ну, что возьмёшь с меня на склоне лет,
К которому всю жизнь я приближался.
На жизнь свою никак не обижался,
Коль я пришёл сюда увидеть свет.

Ведь жизнь была и будет – она есть!
И ляжет свет на чистые страницы
У Писаря той «книги-небылицы»,
Которую всё некогда прочесть.

А если некогда, зачем писать,
Но Писарь вырабатывает почерк,
Роман то будет, или просто прочерк,
Нам не дано при жизни угадать.

Ты можешь, Писарь, только лишь писать,
И больше ничего, увы, не можешь,
Всё будет так, как ты для нас изложишь,
Пусть будет так, что мне ещё сказать.

Ещё ведь жизни круг не очертил –
Пиши, как стал в стране я иностранцем,
И как всегда таким же голодранцем,
Который мир однажды посетил.

И в этом мире есть пока и был,
Изрыв моря форштевнями стальными:
Мы были одержимыми больными –
В морях гасили странствий дальних пыл.

Всю жизнь со мною ангел или бес
Подталкивал влюбляться без причины,
И та болезнь была неизлечима,
И где сейчас я без былых словес?

А раньше было тех словес не счесть,
Бросал их и направо, и налево,
На них польстилась даже Королева,
Но я успел ей быстро надоесть.   
 
Да, для любви мне не было помех,
А те слова, на свет что извлекаю,
Как дождь в песке незримо исчезают,
Как будто не бывало их во век.

А в них горит желание постичь
Начало жизни – неслучайной вспышки,
Оставившей огня того излишки,
Чтобы в тепле и в радости прожить.

И вот, прожил. А было ли тепло?
Тепло. В любви прохлады не бывает,
Любовь мне душу светом озаряет,
Как только солнце надо мной взошло.

И я под светом этим колесил,
Проматывая дни, забыв про ночи.
Пиши об этом, Писарь, покороче,
А вдруг не хватит дописать чернил.

Встаёт вопрос: «Зачем нам этот стих?»
Коль за меня напишет что-то Писарь,
Он даст совет, как опытный провизор
Взять скинуться сегодня на троих.

А кто же третий? Здесь и не видать,
А третьим будет первый наш читатель –
Поэзии случайный обожатель,
Привыкший все стихи подряд читать.

Тогда по полной, Писарь, наливай,
Пусть вдохновение рождает слово,
Чтобы оно всегда было готово,
Как ром из кубка литься через край.

Ты только, Писарь, наливать не уставай.