Какой-то бред из воровства,
А сверху - пена болтовни,
И вся несчастная страна
Прикрыта тканью простыни...
Налево - смерть, направо - тоже,
А сзади - полчища британцев,
Ещё повсюду бездорожье,
В разбитом клубе нету танцев...
Шпана здесь правит бал похабный,
Мечты и планы все убиты,
Несёмся в пропасть по ухабам, -
С небес кричат деды сердито...
А мы в ответ: "Деды, спокуха!..
Найдём мы в пропасти величье,
А посему - у нас движуха,
Здесь нету багов, только - фичи!"..
Какой-то бред...
© Copyright: Василий Забутовский, 2026
Свидетельство о публикации №226101102267
Свидетельство о публикации №226101102267
Рецензии