Письмо рассвета. Пустое гнездо

Сегодня Рассвет остановился под старой яблоней.

— Посмотри наверх.

Среди пожелтевших листьев виднелось маленькое птичье гнездо.

— Пустое, — сказала я.

— Птенцы выросли.

Я подняла голову. Гнездо было аккуратно сплетено из тонких веточек, сухой травы и мха.

— Интересно, сколько труда понадобилось, чтобы его построить.

— Немало, наверное.

— А теперь никому не нужно.

Рассвет посмотрел на меня.

— Почему ты так решила?

— Птицы улетели.

— Но ведь когда-то им здесь было хорошо.

Я задумалась.

Наверное, так бывает и с людьми.

Мы создаём дом, заботимся о близких, стараемся уберечь их от неприятностей. Привыкаем быть нужными, переживаем за каждый их шаг.

А потом однажды они вырастают и уходят в собственную жизнь.

И в доме становится непривычно тихо.

— Знаешь, — сказала я, — иногда трудно принять, что тебя больше не зовут на помощь так часто, как раньше.

— А ты хотела бы, чтобы звали?

— Иногда да. Просто чтобы знать, что я ещё нужна.

Рассвет немного помолчал.

— А если они справляются сами, разве это плохо?

— Нет, конечно. Я ведь именно этому их и учила.

— Тогда у тебя получилось.

Я улыбнулась, хотя на душе стало немного грустно.

Ветер качнул ветви яблони. Один жёлтый лист опустился прямо в гнездо.

— А птицы сюда вернутся? — спросила я.

— Не знаю. Может быть.

Я ещё немного смотрела на пустое гнездо.

— Странно, — тихо сказала я. — Столько заботы, столько бессонных ночей… А потом они просто улетают.

Рассвет улыбнулся.

— А разве ты растила их для того, чтобы они остались?

Я ничего не ответила.

Мы пошли дальше.

Уже у самой тропинки я обернулась.

Гнездо всё ещё покачивалось среди ветвей.

И вдруг я поняла:

Самое трудное в любви — не научить кого-то летать.

А однажды разжать ладони и не позвать обратно.