Бабсак-бий. Предатель поэзии

Колесо крутится в обратном направлении с начала времён.
О чём здесь идёт речь?
О Кубе ли что ль?
Но там драгоценных камней не сыскать.
Где-то идёшь ты сам вспять.
Фиолетовый запад гнетёт,
брызжут искры и блещут кольчуги.
Хватит, хватит уже поэтов сливать.
Нас ждут ещё и не такие, чорт, муки.
И труд нелеп, и праздность - бестолковы,
лишь балаган остаточно стирает
память. О чём она могла быть я не знаю.
Но славу богу славлю
я воспоминания.
Бабсак-бий - вышел,
аж срашно, жуть,
зачем воровка в спину нож?
Но ты же женщина...
Ну что ж.
Я не поэт, не Визбор, именно
что не Он ни Я,
ни Кривжа-волхв.
Он мог бы быть хорош
и сотворить
что-нибудь лучше...
Нет в Артании моей
волхвов,
их всех убили, Бабсак-бий -
хорош улов.
Он вышел с ухой из реки.
Хотя бы насмешил.
Пророки - чутки, не глухи.
А вперед демон ожидает.
Он улыбается весьма.
Он ведает, он знает,
и Лихо Одноглазое
степенно по углям
не прыгает, а шагает,
очень жёстко наступает.
Я не хочу читать проект
госплана, потому
что Пелевин один -
мозги Цветаевой
взорвали...
Взорвали?
Что за рифма?
Какого хрена?..
Всё - расстрелять поэтов...
Пушкина, Лермонтова, Гоголя.
По второго - точно снимут фильм.