Дорога

Мы приземлились в Порт-Крисе 4 августа – за две недели до начала сезона дождей. Порт-Крис – это столица Кублахора – крошечного, затерянного в горах государства. Дыра, на самом деле, жуткая – что город, что страна. Крошечные домишки висят над ущельями, от одного взгляда на которые становится дурно. Кажется, что эти убогие лачуги с минуты на минуту сдует ветром, но они стоят – и некоторые уже по сотне лет. Кублахорцы под стать своим хижинам – маленькие, тощие и узкоглазые, метр пятьдесят в прыжке, но спуску никому не дадут, это уж будьте уверены! Выращивают рис на делянке величиной со стол, тем сыты и довольны. А еще могут проехать на мотороллере там, где даже горный козел призадумается, куда ставить копыта.

В общем, путешествие нам предстоит веселенькое. Спросите, зачем мы поперлись в такую глушь? Да просто потому, что все достало. Каждый день – с работы на работу, да заплати за кредит, да своди жену в ресторан, да не забудь прибрать в гараже – одним словом, дурдом. Как-то мы собрались с парнями попить пивка и решили – хватит! Мужики мы, в конце концов, или нет?! Все – берем отпуск и уезжаем к чертям собачьим от этой цивилизации, чтоб ни одного сотового телефона, или компьютера или другой ерунды. Таких мест, кстати, на Земле предостаточно – вот мы и выбрали одно из них.

План был простым: прилетаем в столицу Кублахора Порт-Крис и сразу же выходим на Дорогу. Именно так, с большой буквы. Местные иначе и не говорят, потому что чертовски уважают эту тропу, которая проходит через всю страну. Они считают, что хотя бы раз в жизни пройти по Дороге должен каждый кублахорец – это, как бы, проверка на вшивость. Дошел до конца? Значит в твоей душе свет... Что-то в этом роде. Ну и приезжие гринго могут себя испытать – если, конечно, не боятся переломать ноги.

* * *

Теоретически, по Дороге можно проехать и на машине, но мы ведь не за тем сюда приехали, да? Мы здесь, чтобы проверить, есть ли у нас еще порох в пороховницах, так сказать. Поэтому мы пойдем пешком. У нас есть две недели, чтобы обойти по кругу весь Кублахор, вернуться в столицу и смыться, пока не начались дожди. Иначе мы тут застрянем надолго, потому что в муссоны в горах начинается потоп – самолеты не летают, машины не ходят, и вообще, впору становиться земноводным. Шутка.

Кстати, забыл представиться, а то непонятно, о ком, собственно, идет речь. "Мы" – это ваш покорный слуга Род Конноли, его лучший друг Грег Пирс и не менее классный парень Крис Айрон. Видимо, в честь него и назвали столицу этой дыры, ха-ха! Все ребята в расцвете сил, животы не оттягивает жир от гамбургеров, и у каждого в кармане паспорт гражданина Соединенных Штатов. Но это так, к слову – звонить из-за малейшего чиха в 911 мы не планируем. Разве это экстрим, когда ты в любую секунду можешь попросить, чтобы тебе подтерли задницу? Нет, сэр, это просто детский сад. Поэтому мы решили путешествовать по старинке – никаких придурочных смартфонов, планшетов и навигаторов. Я даже этот дневник веду в обычном блокноте. Из спецоборудования – карта и компас. Ну и голова на плечах, конечно.

С собой в рюкзаках – только самое необходимое. Знающие люди посоветовали не брать много воды: ее можно купить в каждой деревушке. Только надо смотреть, чтобы это были фирменные бутылки с наших заводов в Индии или Китае – качество тоже не ахти, но, по крайней мере, жив будешь. А вот местную воду и еду употреблять не рекомендуется: минимум неделю на толчке просидишь, а можешь и копыта отбросить. Поэтому у каждого за спиной – хороший запас из армейских сухпайков и консервов.

Влажность тут такая, что одежда за три дня превращается в тряпки. Но местные как-то ходят – видимо, это наши американские ткани такие хлипкие. В крайнем случае, будем щеголять без всего, как наши далекие предки, ха-ха! Главное, чтобы доллары в карманах не отсырели, ведь банкоматов в горах не ставят. Кстати, даже в этом дурном Порт-Крисе кроме нас – ни одного белого! Неудивительно, что на нас косо посматривают всякие подозрительные кублахорцы! Будем смотреть в оба, а сейчас – спать. Завтра проверим, сколько света в наших душах.

* * *

Мы вышли на Дорогу в четверг утром... Что сказать: если это Дорога, то я – президент Соединенных Штатов. По-моему, это просто чуть-чуть расчищенная тропинка в горах. Участками попадается и асфальтированное двухполосное шоссе – по ней едут старые грузовики, мопеды и автобусы. Как таковой обочины не существует: вместо нее обычная пропасть.

Смешной народ – эти кублахорцы, ей богу! Живут как в средние века. В доме – ни мебели, ни электроники – вообще ничего! Только циновки и какие-то божки кругом. У кого индуистские, у кого – буддистские. Крис в этом неплохо шарит, так что постоянно нас просвещает. Если в лачуге есть электричество – это признак достатка. Про канализацию тут вообще ничего не слышали, но с туалетом никаких проблем – подошел к пропасти и сделал туда все дела! Экономно, правда? Ну и с водой, конечно, напряженка – есть всякие горные речки, ручьи – только там ее и набирают. Зато везде встречаются большие железные бочки – в сезон дождей они наполняются до краев. Типа, такой природный водопровод.

Вообще, я не понимаю, за счет чего здесь делают деньги. По-моему, все тупо озабочены тем, как себя прокормить. У одного парня на крыше растет какая-то зелень, представляете? У другого – курицы живут прямо в доме... Или это он спит вместе с ними в сарае – не разберешь! Места катастрофически мало, хотя по пути попадаются и какие-то плантации. Видимо, там растет рис – здесь на нем просто помешаны. На таких делянках работают все – даже маленькие дети. В США пятилетний пацан будет полдня играть в приставку, а потом полдня смотреть мультики про супергероев. Здесь же он будет помогать своим родным возделывать этот жалкий клочок земли, чтобы потом они могли сожрать все, что выросло. Дикари, просто дикари.

Часть пути с нами прошел один парень лет четырнадцати. Он раньше учился в школе, поэтому немного знает английский – настоящая редкость для этих мест. Так вот, он каждый день вышагивает по четыре часа туда и обратно, чтобы помогать своему дяде на поле в соседней деревне. Я спрашиваю – может, удобнее переехать к нему? Нет, говорит, не удобнее – родственникам лишний рот ни к чему, а так он забирает часть урожая для своей семьи. Ну и пока ходит по округе, можно денег заработать – помочь кому-нибудь, чему-то научиться. Смышленый парень. Хочет стать врачом. В Штатах у него было бы большое будущее, а здесь?

* * *

Сразу скажу – кроме Порт-Криса, здесь нет нормальных городов, да и то, по нашим меркам, это не столица, а самая заштатная дыра, какую только можно вообразить. Вдоль Дороги нам встретилось немало деревень, но, по-моему, кроме жилых домов, лавок и так называемых гостиниц, там больше ничего нет. Я не заметил ни больниц, ни школ, ни даже каких-нибудь храмов. Не пойму, это из-за нехватки места или им действительно все это не нужно? Тут даже бензоколонок нет. Горючее наливают в канистры в каких-то хлипких сараях.

А как они водят машины! Это кошмар какой-то. Грег предлагал арендовать автомобиль, но я его отговорил – ей-богу, пешком идти безопаснее. Представьте: разбитая узкая трасса, слева – пропасть, справа – отвесная скала. И одну из двух полос занимают какие-то парни, которые решили устроить там пикник! Прямо на дороге расстелили покрывало, достали тарелки, какую-то еду! Их никто не гонит, хотя они мешают всем подряд. В общем, это Азия, детка! Но ведь именно за такими вещами мы сюда и поехали, верно?

Автомобили, кстати, под стать всей стране. Новых практически нет – одно старье восьмидесятых годов. Гонят сюда из Индии и Китая. Как все это еще ездит – не понимаю. Спасибо кублахорским богам! Все эти грузовики, автобусы и легковушки жутко чадят и дребезжат при каждом движении, а про правила на Дороге вообще, похоже, не слыхали. Ночью могут ехать без фар. И не потому, что дебилы – просто их у машины вообще нет. Кстати, ни одной аварии нам пока так и не встретилось. Если бы я был за рулем, то уж точно влетел бы куда-нибудь или в кого-нибудь. Ну, или провалился в эту чертову пропасть.

Грег старается сдружиться с местными, что-то у них выменять, о чем-то рассказать. Я уже говорил, что языка тут почти никто не знает, и большинство смотрят на него, как на дурака. Одним вечером мы остановились в придорожном мотеле – вернее, пародии на него. В США такой грязи не встретишь даже в самом захудалом местечке на Среднем Западе. В баре серьезные мужчины играли в какую-то игру вроде домино. Грег с полчаса понаблюдал за ними, а потом знаками дал понять – мол, давайте, и я с вами. Те ему так же на пальцах показывают – играем на деньги, брат! Слово "доллар"-то они хорошо понимают! Ну и через час сотни баксов у парня как не бывало! А те ребята даже не засмеялись: взяли выигрыш и свалили. Думаю, это какая-то кублахорская мафия, так что мы еще легко отделались. Не хотелось бы прогуляться к ущелью под дулом пистолета!

У хозяина симпатичная дочка. А может, это его жена. Тут по людям никогда нельзя сказать, сколько им лет – может оказаться двадцать, а может – и все пятьдесят. Он дал нам самый лучший номер и чистое белье. Подумать только, его стирают раз в неделю! Для такой дыры это просто суперпрогресс. Снял с себя все и вытянулся на кровати. Думаю, мою одежду можно выбросить – я уже писал, что от дневной жары и влажности ткань начинает гнить. Матрасу, наверное, лет триста, но после Дороги это настоящий кайф. Вообще, не мешало бы помыться, но, как я говорил, с этим тут напряженка. Ночами здесь довольно прохладно, так что спасибо хозяину за одеяло. Надеюсь, оно не вшивое.

* * *

После ночи в хижине у меня на коже появилось непонятное раздражение. Какая-то аллергия? Или сыпь? Местные не могут взять в толк, что меня так обеспокоило. Знаками показывают, что все нормально и не опасно. Но мне эта хрень очень действует на нервы. Вдруг, это проказа? Не знаю точно, можно ли ей заразиться – в Азии никогда не угадаешь, что тебя ждет. Сейчас бы зайти в интернет, полазить по медицинским сайтам... Но нет, мы, как последние идиоты, отправились туда, где о таком и не слыхивали! Ладно, выкручусь как-нибудь. Прочитал инструкции ко всем лекарствам в рюкзаке. Нет ни одного против всякой кожной дряни. На всякий случай выпил аспирин.

Часть пути пришлось проехать на автобусе, потому что обочина исчезла совсем, и идти пешком между снующими туда-сюда грузовиками мне лично не хватило духу. Грег и Крис уместились на крыше, а мне места там уже не хватило – люди облепили всю чертову машину, как мухи. С трудом залез внутрь. Боже мой, ну и вонь! В раздевалке "Рейнджерс" после игры и то, наверное, пахнет лучше! И ни минуты тишины, ни секунды! Рядом со мной сидел какой-то старик, который вез кур, впереди – женщина с двумя орущими детьми, сзади – молодые парни с транзистором. Цивилизация добралась и сюда, святые небеса! Они ловили какую-то национальную музыку и подпевали. Ну и сам автобус гудел как танк и трещал по швам при каждом повороте. Цирк на колесах. Через полчаса я вообще ничего не соображал – хорошо, что поездка была короткой. Грег и Крис тоже веселились как могли – бортик на крыше был сантиметров двадцать, и свалиться при неосторожном движении было раз плюнуть.

Зато им удалось вдоволь налюбоваться видами Кублахора. Тут всего три цвета – зеленый, серый и коричневый, причем все – такие яркие, хоть глаз коли. Зеленые делянки, кусты и деревья, серое небо и скалы, коричневая глина под ногами. И люди такие же – смуглые, загорелые под этим горным солнцем. И все постоянно куда-то идут, лезут по этим чертовым горам, перебираются через пороги... Я бы на их месте давно отсюда уехал – да хоть в тот же Китай, где не надо будет по четыре часа тащиться пешком, чтобы впахивать на какой-то плантации. Думаю, большинство живет здесь всю жизнь – чего ради? Чтобы есть не досыта и постоянно рисковать своей шкурой? И еще детей рожают. Не знаю, герои они или все-таки придурки.

Вообще, люди тут селятся, где хотят и как хотят. Идешь вдоль безлюдной трассы, и вдруг видишь – какой-то дом прилепился на склоне горы. Так и хочется спросить хозяина: зачем ты построил его здесь? Неужели не нашлось места получше? А им просто пофиг – не валится в пропасть, и ладно. Кстати, оказалось, что этот сарай – трехзвездочная гостиница! Ха-ха-ха! После случая в предыдущей лачуге, я больше не собираюсь спать на кублахорских простынях. Устраиваюсь на полу в спальном мешке. Грег и Крис надо мной смеются. Идиоты. Сыпь, между прочим, не проходит. Знаками спрашиваю у хозяина, нет ли поблизости доктора. Похоже, меня тут вообще никто не понимает. Ну и хрен с вами. Скоро вернемся в Штаты, там все вылечат.

* * *

Случилось страшное: Грег из какой-то дури выпил бутылку местной воды и отравился. Когда я спросил, какого черта было это делать, он ответил, что отоварился из того же источника, что и жители деревни. И еще удивляется: они же все живы-здоровы, интересно, почему?! Да потому, что есть такая штука – называется, бактерии, но Грег о ней, видимо, не слышал. Теперь вот лежит, потеет и температурит. Может, эти кублахорцы отлично приспособлены к тому, чтобы пить всякое дерьмо – ну, а мы-то нет! В итоге у нас теперь куча проблем, и идти дальше мы, по понятным причинам, не можем.

Грегу все хуже и хуже – похоже, что у него лихорадка. Перед поездкой мы поставили себе прививки от всех болезней и взяли с собой самые крутые антибиотики, но ему ничего не помогает. Местные приготовили какой-то отвар – воняет жутко, а толку от него никакого. Сидим тут уже два дня, и это здорово действует мне на нервы. Сезон дождей все ближе, а мы застряли на самом сложном участке пути. Машины тут не ходят, поэтому нам в любом случае придется тащить нашего друга на себе.
Мы прошли три четверти Дороги. Больница, где ему смогут помочь, есть только в Порт-Крисе. Черт возьми, до туда каких-то 150 километров! В Америке это расстояние можно проехать за час, но не здесь. Тропа сузилась до ширины двух ладоней – надо еще самому додуматься, как тут пройти, а уж нести по ней Грега... Это просто безумие.

На третьи сутки стало понятно: если мы не хотим, чтобы наш друг окочурился, нужно двигаться в город. С помощью местных соорудили носилки – две жерди с накрученным между ними тряпьем. Положили на них Грега: он впал в беспамятство и с трудом дышал. Крис сказал, что мы не успеем... О, Боже! Не надо было торчать здесь эти три дня! Вообще не стоило сюда приезжать! Путешественники хреновы: забыли, что это не компьютерная игра, где всегда можно откатиться назад! Но время не вернешь. Странно – такая простая вещь, а я осознал ее только сейчас. Жители деревни нам сочувствуют. Они тоже сделали все, что могли. Мы попрощались с ними и пошли по этой чертовой Дороге, запинаясь и чуть не падая в пропасть. Грег все же очень тяжелый. Какой смысл его тащить, если мы сами можем разбиться? Господи, как мне стыдно за то, что я думаю!

* * *

Грег умер. Мы даже не заметили, как это случилось. Вроде бы, полчаса назад он все еще дышал. По нашим расчетам, мы в 120 километрах от Порт-Криса. Что делать дальше, не очень понятно. Вдобавок, сезон дождей, похоже, начался на несколько дней раньше, чем обычно. Так всегда бывает в кино – случается что-то плохое, и начинается ливень. Я раньше думал – ну что за штамп, придумали бы что-нибудь другое... Оказалось, это очень похоже на правду. Льет, как из ведра. Мы остановились на крошечном клочке земли, наспех поставили палатку и забрались в нее, а Грега прикрыли плащевкой и оставили снаружи. Влажность приближается к стопроцентной, и этот чертов муссон даже не прохладный, а какой-то противно теплый... По такой погоде мы не донесем нашего друга в целости и сохранности. Посовещавшись, решили похоронить его прямо здесь. Но, господи, как это сделать? У нас нет лопат, чтобы вырыть яму, а до ближайшей деревни бог знает, сколько часов пути. Мы свернули палатку и начали копать руками. Я никогда не думал о том, что такое ад, но кажется, въехал туда на полном ходу.

Не знаю, сколько часов это продолжалось, но мы все сделали. Завернули Грега в плащевку и плотно присыпали землей. Крис забрался наверх по склону и срубил два чахлых деревца. Из их стволов получился крест. Я надписал водостойким маркером имя Грега, даты рождения и смерти. Мы постояли в молчании. Надо будет вернуться сюда, когда закончатся муссоны, и увезти тело Грега домой, в Штаты. Не знаю, как я буду смотреть в глаза его семье.

Крис замкнулся и не разговаривает со мной. Никто из нас не думал, что случится нечто подобное. Если честно, мне вообще не хочется никуда идти. Полная безнадега. Наконец-то началась более-менее нормальная трасса, но у меня уже нет сил, чтобы идти. Сажусь на обочину передохнуть. Какой во всем этом смысл? Вот сейчас лягу, и пусть меня раздавит проезжающий грузовик!

Я так и сделал – плюхнулся в колею под этим гадким дождем. Но Крис наорал на меня, сказал, что я – не мужик, и просто обязан дойти до конца вместе с ним и вернуть Грега на родину... И все в таком духе. Потом он начал пинать меня и выбил мне зуб. Хорошо, что никто этого не видел. Я поднялся, и мы двинулись дальше. Крис шел метрах в тридцати впереди меня. Думаю, я потерял еще одного друга.

* * *

Пока нам везло только в одном – мы не встретили ни одного оползня. Это такая мерзкая штука, когда булыжники и прочая дрянь рушатся на вас прямо со скал. И вот теперь, когда могила Грега осталась далеко за спиной, нас накрыло. Внезапно раздался шорох, и на Дорогу посыпался град камней. Огромный валун упал прямо перед Крисом – он отскочил, поскользнулся и сорвался в пропасть: даже не вскрикнул, будто ему рот запечатало. Все было, как в замедленной съемке... Я бросился к нему со всех ног, но не успел, и сам чуть не улетел вслед за ним. Уцепился за какие-то травинки у самого края и лежал, не в силах посмотреть, куда он упал. Ущелье покрыл туман, дна было не разглядеть... Но все равно – там слишком глубоко, чтобы выжить. Оползень продолжался, я вскочил и бежал вперед, пока не запнулся и не упал, разбив губу. Потом полдня сидел под каким-то кустом – наверное, у меня был шок. Лишь к вечеру я смог подняться и пойти дальше.

Порт-Крис уже близко. Навстречу стали попадаться машины, повозки, пешие люди. Некоторые удивленно на меня пялятся – видимо, заметно, что иду издалека. Один парень остановился и что-то спросил у меня на своем языке, показывая мне за спину. Я его не понял и не ответил. Наверное, что-то про Дорогу... Прошел ли я ее целиком? Да уж. Потерял на ней двух друзей и вообще всю прежнюю жизнь. Застрял в этой стране, пока не закончатся дожди, и бог знает, что будет дальше. Мне предстоит давать целую кучу объяснений о том, что случилось с Грегом и Крисом. Наконец, я подхватил какую-то заразу и, возможно, придется долго и упорно лечиться от нее в полной изоляции.

Вот и все. Дорога пройдена, но есть ли в моей душе свет? По-моему, там кромешная тьма, и я не знаю, как теперь с этим жить. Пропасть по левую руку от меня все глубже и глубже, и отсюда я по-прежнему не могу разглядеть ее дна. Иногда мне кажется, что я уже провалился в нее, хотя пока еще стою на земле.

2016