Письмо рассвета. Одинокая перчатка

Сегодня мы с Рассветом гуляли по осеннему парку.

Ночью прошёл дождь. Под ногами шуршали мокрые листья, а с веток время от времени падали тяжёлые капли.

На спинке скамейки лежала красная детская перчатка с вышитой снежинкой.

— Кто-то потерял, — сказала я.

— Наверное, теперь ищет.

— А может, уже купили новые, — улыбнулась я.

Я поправила перчатку, чтобы её было лучше видно.

— Жалко. Совсем одна осталась.

Рассвет посмотрел на меня.

— Ты так говоришь, будто она кого-то ждёт.

Я задумалась.

Наверное, и сама я иногда похожа на эту перчатку. Держусь за старые разговоры, несбывшиеся обещания, за то, что когда-то было дорогим.

И всё надеюсь вернуть прежнее.

— Знаешь, — сказала я, — мне всегда казалось, что потерянное обязательно нужно искать.

— А если оно уже не хочет находиться?

Я невольно улыбнулась.

— Ты сейчас о перчатке?

— Не знаю, — ответил Рассвет.

Мы пошли дальше.

Ветер принёс запах мокрой земли и опавшей листвы. Где-то за деревьями каркнула ворона.

У выхода из парка я оглянулась.

Красная перчатка всё ещё лежала на скамейке. Возможно, за ней вернутся. А может, она так и останется там до вечера.

— Не заберёшь? — спросил Рассвет.

— Нет. Вдруг её всё-таки ищут.

Я спрятала замёрзшие руки в карманы.

И подумала, что иногда достаточно оставить прошлое там, где его ещё могут найти.

А самой — идти дальше.