Предзимье

В книгу вошли стихотворения, написанные в 2019 – 2023 годах. Многие из них публиковались в журналах «Невечерний свет», «Молодая гвардия», «Наш современник», «Поэзия», «Нижний Новгород», «Север», в поэтическом альманахе-навигаторе «Паровозъ».

***
Бог помог мне родиться в России,
возле Волги, великой реки,
где в тумане по утренней сини
шли когда-то гурьбой бурлаки.

Ничего не даётся здесь просто,
но в тяжёлый, безвыходный час
мои предки на тихих погостах
придавали мне силы не раз.

Значит, сердце моё не остыло,
будет верить оно и любить.
Постою у знакомых могил я –
мне в России без них не прожить.

***
Светлеет поздно за окном –
мне некуда спешить.
Усвоил я давным-давно,
что лучше тише жить.

Без суеты встречать рассвет
и провожать закат…
И не считать прошедших лет,
что не вернуть назад.

***
Мне приснились сегодня снег,
небо, солнце и облака.
А по снегу идёт человек,
но куда – я не знаю пока.

Я не знаю о нём ничего,
для меня он ни плох, ни хорош,
но никак не пойму одного:
почему на меня он похож?

За окном догорает листва,
на дворе двадцать первый век.
Поседела моя голова,
скоро-скоро уж выпадет снег.

***
Георгинов бордовые холки
в окруженьи мохнатых шмелей.
И лучей золотые иголки
прошивают овраг и ручей.

Лето, клумбы в цветах. По соседству –
деревянный отцовский сарай.
Вспоминаю далёкое детство,
вспоминаю наш северный край.

***
В небесах не пишутся стихи –
мысли почему-то всё о вечном,
вспоминаешь старые грехи
и о новых думаешь, конечно.

Невозможно жить и не грешить –
размышляю в кресле самолёта.
«Но как здорово на этом свете жить!» –
радуюсь всегда в конце полёта.

***
Не морозит, не снежит.
Солнце тонет в ёлках,
осторожно ворожит
в бархатных иголках.

И такая тишина,
как на дне колодца.
Пробуждается от сна
зимний день под солнцем.

Меж сугробов не узнать
чудную полянку,
где любил я загорать
летом спозаранку.

К снегу тянется рука,
надо взять лопату,
и слепить снеговика,
как лепил когда-то.

***
В нашей жизни всё по расписанию:
снова осень золотом горит.
Кто-то шепчет лету «до свидания»,
кто-то «здравствуй, осень» говорит.

Я молчу, хотя и понимаю,
как печален этот хоровод.
Осень листья на землю роняет
просто по привычке каждый год.

Вот и я, совсем как эта осень,
где-то растерял свои года.
Как листву, из жизни их уносит
беспощадный ветер навсегда. 

***
Мелодия июльского дождя
звучала в листьях одинокой скрипкой,
и по коре смолой холодной, липкой,
струилась тихо на исходе дня.

Вельветовые шапки дальних гор
окутало предутренним туманом –
и жизнь уж не казалась мне обманом,
как это стало вдруг с недавних пор.

Всё явственней забытый запах трав,
пьянящий аромат намокшей хвои.
Лес замер весь наедине с собою,
мои тревоги навсегда забрав.

***
В детстве я боялся смерти,
как войны, чертей и змей.
Но скрипела в круговерти
карусель бегущих дней.

Не был хитрым, не был смелым,
не мечтал дожить до ста –
мне дожить тогда хотелось
лишь до возраста Христа.

Жизнь крутила и ломала,
била, подлая, под дых.
Хоть и прожито немало –
страх пред смертью не затих.

***
Танго «Брызги шампанского»
нам играл духовой,
а мы виски шотландские
разбавляли водой.

На окраине города
в ультрамодном кафе
совершенно без повода
были все подшофе.

Но не виски шотландские
нас пьянили с тобой –
танго «Брызги шампанского»,
что играл духовой.

***
Занесло жизнь мою белым снегом,
словно листья в осеннем саду,
где я маленьким мальчиком бегал
по хрустящему льду на пруду.

Я рискнул бы сегодня, как прежде,
пробежаться по краешку льда –
столько лет не теряю надежды...
Только нет рядом с домом пруда.

***
Я к реке выходил – и пугался
непривычно холодной воды.
А на том берегу открывался
чудный вид – золотые кресты!

И оттуда, как будто из рая,
раздавался полуденный звон.
На воде блики солнца, играя,
превращали всё в сказочный сон.

Я немел, мне хотелось молиться
в ожиданье последнего дня…
Только Волги холодной водица
никуда не пускала меня.

***
Я жизнь считаю по годам,
как будто сдачу в магазине,
или грибы в чужой корзине,
заглядывая, сколько там.

По странам и по городам
ищу я жизни отраженье,
с высоковольтным напряженьем
спешу к неведомым годам.

Но наступает скорбный час –
час непредвиденной утраты,
и с болью я смотрю на даты
тех, кто вчера покинул нас.