Зелёные стёкла моря

Если немного зажмуриться, глядя на солнечные блики в море, можно увидеть звёздный дождь.
 
 "Зелёные стёкла моря"

Они рассыпаны по всему песчаному берегу. Цветные стекла, обкатанные морем, когда-то мусор, а теперь удивительные разноцветные капли, изменённые и преображённые прикосновением морских волн. Капли, которые помнят море.
Он слышал эти рассказы с детства. Среди морских стёкол попадаются те, что обладают странным свойством: на несколько мгновений они переносят тебя сюда, на этот пляж, где бы ты ни был. Бессмысленное свойство. Бесполезное.
 В детстве, с мальчишками, они перебрали сотни стёкол. Они искали то самое. Но не нашли.
Потом он вырос. И уехал в каменный город.
 В каменном городе было всё. Улицы. Площади. Окна, в которых горел свет. Люди, которые куда-то шли. Дела. Деньги, вещи, счета. Телефонные звонки. Рукопожатия. Договорённости.
 В каменном городе было всё. Кроме моря.
Однажды он вернулся. Не потому, что хотел. Не потому, что решил. Потому что иногда человек идёт не туда, куда зовёт разум. А туда, где ждёт то, что он потерял и не заметил.
Он обнаружил себя сидящим на берегу моря. Не думающим. Не планирующим. И почувствовал себя собой. Не тем, кем его видели другие. Собой. Тем, кто сидит на берегу моря, чувствует тепло солёного песка и запах морской капусты.
 Который, заметив своё отражение, улыбается, а не отворачивается.
Он ходил по берегу и собирал стёкла. Изумрудные. Виридоновые. Ультрамариновые. Ярко-зелёные. Светло-голубые. Блистающие капли. Он поднимал их, держал в ладони, смотрел через них на солнце. И клал обратно. В песок. В воду. Домой. Потому что их место - здесь.
А потом он уехал снова. В каменный город. К делам. К договорённостям и рукопожатиям.
 За стойкой бара, в поисках банковской карты или наличных, в кармане он вдруг прикоснулся к морскому стеклу. Он не знал, что оно там. Наверное забыл, что положил.
 Он улыбнулся. И, как в детстве, поднял его к свету. Зелёная капля.
Он был на берегу.
Ветер ринулся к нему с радостными объятиями, морские брызги покрыли поцелуями лицо. Невидимая тяжесть спала с плеч.
 Он стоял на песке. Море шумело. Солнце сияло. Блики веселились, прыгая по волнам. Он почти смеялся вместе с ними.
В следующее мгновение он был в баре. Он вспомнил фразу. Ту, что слышал в детстве: «Нельзя найти морское стекло. Оно само находит того, кому нужно».
На следующий день он паковал вещи. Этюдники. Краски. Холсты. Он разобрал и сложил в чехол из грубой холщовой ткани массивный мольберт - старый, тяжёлый, доведённый до совершенства его собственными руками, подогнанный под его рост, под его манеру работать. Мольберт, который он не хотел ни оставлять, ни продавать, ни дарить.
 Он связал картины верёвкой. Крепко.
 Их осталось немного. Совсем немного. Те, что не были проданы. Те, что не были подарены. Те, с которыми он не смог расстаться. Не потому что они были лучше других. Не потому что за них можно было попросить больше. А потому что в них было то, что не продаётся. Удивительные образы и неуловимая красота, однажды открывшиеся ему. И он не знал, как это случилось.
 
Он ещё раз зашёл в бар. Тот самый. С тем самым светом софита, на который он смотрел сквозь зелёную каплю.
- Снова уезжаете? - спросил бармен.
- Да.
- Куда на этот раз?
Он помолчал.
- Домой, - сказал он.
Бармен кивнул. Не спросил, где это. Не спросил, почему. Потому что иногда слово «домой» не требует объяснений. Оно требует только того, чтобы его произнесли.
Он вернулся к морю. И положил стекло в горячий песок. Сияющая капля огромного моря, обладающая странным свойством. Бессмысленным и бесполезным, как сюжет, в котором нет ни драмы, ни страстей. Только любовь. Одна большая любовь, которую невозможно высказать. Которую нельзя объяснить. Которой можно только принадлежать.
Он оставил стекло на берегу. Для того, кому оно нужно.
 Потому что море теперь всегда с ним.
 
 И звёзды падают в воду. И вода смеётся. И стекло лежит в песке. И ждёт. Того, кому нужно. Того, кто придёт. Того, кто сядет на песок и посмотрит на горизонт. И улыбнётся.