Письмо рассвета, Чашка с трещинкой

Сегодня Рассвет застал меня на кухне.

Я собиралась выпить утренний кофе и достала из шкафа любимую чашку.

На её боку появилась тонкая трещинка.

— Вот досада! — вздохнула я. — Придётся выбросить.

Рассвет заглянул через плечо.

— А тебе хочется?

— Конечно, нет. Столько лет она со мной.

Я провела пальцем по знакомому узору.

Сколько утренних разговоров, тихих вечеров и бессонных ночей прошло рядом с этой чашкой. Сколько раз я согревала о неё ладони, когда на душе было неспокойно.

— Может, придумаешь ей другое занятие? — предложил Рассвет.

Я задумалась.

Потом принесла немного земли и маленький отросток комнатного растения.

— Ну вот, — сказала я, осторожно расправляя корешки. — Теперь будет выращивать цветы.

— Надеюсь, не кофе, — усмехнулся Рассвет.

Я рассмеялась.

За окном медленно светлело. На стекле дрожали капли вчерашнего дождя.

Я смотрела на старую чашку и вдруг подумала о себе.

Сколько раз мне казалось, что после какой-нибудь потери или ошибки я уже никогда не стану прежней.

И ведь не стала.

Где-то сделалась осторожнее, где-то — мягче. Научилась молчать там, где раньше спорила, и уходить оттуда, где прежде оставалась слишком долго.

— Знаешь, — сказала я, — у меня тоже хватает трещинок.

Рассвет взглянул на маленький росток.

— И что теперь?

— Не знаю. Может, тоже пересадить себя куда-нибудь?

Он рассмеялся.

— Только не на подоконник. Там сквозит.

Я налила кофе в другую чашку и села у окна.

Рядом, в старой чашке, зеленел маленький росток.

Я осторожно повернула его к утреннему свету.

И впервые за долгое время подумала не о том, что во мне изменилось безвозвратно.

А о том, чему ещё предстоит вырасти.