Пустой звон
Листья, уставшие после тяжёлого трудового лета, укрывая от болезненного зноя каждый выжженный скитаниями день — будь то день, сидЯ на скамеечке под сиренью с бутылкой сорокаградусной в любимом дворике, или прожитый на речке, валяЯсь в местах былой славы под осинами, — теперь листья, закончив вахту, отрываясь от своих насиженных мест, плавно кружатся в моих блужданиях впотьмах жёлтой метелью, липнут на моё стекло. И будто бы всё на своих местах: время на вкус — что и тогда, что и год назад — теми же красноватыми оттенками отдаёт, разве что распущенными, а не плетёнками; тем же знакомым до боли силуэтом, той же торопливой походкой, опущенными веками, с небольшой грустью глазами и подёрнутым лёгкой дымкой взглядом; и на ощупь тоже не отличить эту прохладную, чуть сырую текстуру сумерек от той, что когда-то казалась вечной.
© Copyright: Александр Данилов 9, 2026
Свидетельство о публикации №226101600273
Свидетельство о публикации №226101600273
Рецензии