Том восьмой Глава 19. Одиннадцатый голос

# Путешествие по Вселенной Проза.ру

Том восьмой

## Глава 19. Одиннадцатый голос

Сергей стоял перед библиотекой и смотрел на окно третьего этажа.

Только что там находился человек, поразительно похожий на него самого.

Теперь окно было тёмным.

— Сергей, — позвал Артём. — Вы меня слышите?

— Слышу.

— Тогда почему не отвечаете?

— Потому что пытаюсь понять, что увидел.

— Себя?

Сергей резко повернулся.

— Откуда вы знаете?

Артём побледнел.

— Я тоже его видел.

Мария, стоявшая рядом, отрицательно покачала головой.

— Я видела только человека возле окна. Лица не разглядела.

— А я разглядел, — сказал Артём. — Это были вы. Только старше.

Сергей посмотрел на телефон.

Последнее сообщение неизвестного отправителя по-прежнему светилось на экране:

«ВЫ СПАСЛИ ДЕСЯТЬ ЧЕЛОВЕК. НО НЕ ЗАМЕТИЛИ, ЧТО ОДИННАДЦАТЫЙ УШЁЛ ВМЕСТЕ С ВАМИ».

— Артём, — сказал Сергей, — у вас есть машина?

— Есть.

— Хорошо. Но сначала мне нужно вернуться в библиотеку.

— Зачем?

— Забрать то, что мы оставили в комнате.

— Комнаты больше нет!

— Вот это мы и проверим.

На первом этаже за столом дежурной сидела женщина лет семидесяти. На носу у неё держались очки с толстыми стёклами. Рядом лежал раскрытый том Чехова.

Она подняла голову.

— Опять вы?

— Мы уже знакомы?

— Конечно. Вы полчаса назад проходили наверх.

— И вы меня запомнили?

— У нас не вокзал. Здесь каждого человека запомнишь.

Сергей положил перед ней телефон.

— Вы не подскажете, кто сегодня работал в комнате восемнадцать?

Женщина нахмурилась.

— Восемнадцать?

— На третьем этаже.

— Там семнадцать комнат.

— А если я покажу фотографию?

— Показывайте.

Сергей открыл снимок, который успел сделать в начале встречи.

На фотографии виднелись длинный стол, люстра и десять человек.

Дежурная внимательно рассмотрела экран.

— Это у нас?

— Да.

— Странно.

— Что именно?

Она показала пальцем на книжный шкаф.

— Этот шкаф списали двадцать лет назад.

— Откуда вы знаете?

— Я акт подписывала.

Сергей посмотрел на неё.

— А где шкаф сейчас?

— На складе. Если не выбросили.

— Можно посмотреть?

— Сейчас всё закрыто.

— А кто откроет?

Женщина подняла глаза поверх очков.

— Вы, молодой человек, задаёте вопросы так, словно я вам задолжала этот шкаф.

Сергей рассмеялся.

— Извините. Давайте начнём сначала. Как вас зовут?

— Зинаида Петровна.

— Зинаида Петровна, я Сергей. Сегодня в вашем здании происходили странные события. Я пытаюсь понять, кто их организовал. Возможно, кто-то использовал помещение библиотеки без разрешения.

Дежурная закрыла книгу.

— Вот теперь вы разговариваете понятно.

Она достала связку ключей.

— Пойдёмте. Только если нас там кто-нибудь напугает, вы первый будете объясняться с охраной.

На третьем этаже всё оказалось почти таким, каким Сергей увидел коридор впервые.

Комната шестнадцать.

Комната семнадцать.

А между ними — стена.

Никакой двери.

Никакой таблички.

Никаких следов того, что здесь находился вход в ещё одно помещение.

Артём провёл ладонью по штукатурке.

— Но мы же оттуда вышли!

— Вышли, — подтвердил Сергей.

— Тогда куда делась дверь?

Зинаида Петровна посмотрела на них с подозрением.

— Молодые люди, вы сегодня что-нибудь отмечали?

— Пока нет, — ответил Сергей. — Но если разберёмся, будет повод.

Он достал телефон и открыл фотографию коридора.

На ней отчётливо виднелась дверь комнаты восемнадцать.

Зинаида Петровна приблизила изображение.

— Подождите.

Она достала очки из кармана, хотя другие уже были у неё на носу.

— Вот здесь, на стене, смотрите.

На снимке возле двери проходила тонкая вертикальная линия.

Сергей посмотрел на настоящую стену.

Линия находилась на том же месте.

— Это шов между панелями, — сказал он.

— Какими панелями?

Сергей постучал по стене.

Глухо.

Постучал немного левее.

Звук изменился.

— Артём, принесите фонарик.

— У меня в телефоне есть.

— Отлично.

Они осмотрели штукатурку.

В углу обнаружилась маленькая металлическая петля, почти полностью покрытая краской.

Сергей поддел её ключом.

Сдвинулась узкая планка.

За ней оказался винт.

— Декорация, — произнёс Артём.

— Возможно.

Сергей повернулся к Зинаиде Петровне.

— Кто-нибудь приносил сегодня в библиотеку большие ящики?

Она задумалась.

— Днём приехали трое. Сказали, что забирают старое оборудование для выставки.

— Кто разрешил?

— Администрация.

— А документы остались?

— Накладная должна быть.

Сергей посмотрел на стену.

— Значит, комната не исчезла. Кто-то очень постарался, чтобы мы так подумали.

Но теперь у него возник другой вопрос.

Кто сумел за несколько минут закрыть дверной проём панелью, пока десять человек находились рядом?

На складе пахло сыростью, картоном и старой мебелью.

Зинаида Петровна открыла тяжёлую железную дверь.

— Свет включается справа.

Под потолком замигала лампа.

Вдоль стен стояли стеллажи с книгами, списанные стулья и огромные рулоны бумаги.

У дальней стены находился книжный шкаф.

Тот самый.

Сергей узнал резную накладку на верхнем карнизе.

— Вот он.

Артём подошёл ближе.

— Но как он мог одновременно находиться в комнате и здесь?

Сергей провёл рукой по дереву.

Пальцы покрылись пылью.

Он открыл дверцу.

Внутри лежала карточка библиотечного учёта.

Последняя запись была сделана в 2006 году.

Сергей внимательно посмотрел на накладку.

На фотографии из комнаты восемнадцать резной узор был похожим.

Но не одинаковым.

У старого шкафа в центре находился цветок с пятью лепестками.

У шкафа на фотографии — с шестью.

— Копия, — сказал Сергей.

— То есть кто-то специально изготовил похожий шкаф?

— Или нашёл другой. Но важнее не это.

— А что?

— Зачем понадобилось изображать комнату, существовавшую много лет назад?

Зинаида Петровна вдруг вздохнула.

— Господи, неужели опять эта история?

Сергей повернулся.

— Какая история?

Она посмотрела на шкаф.

— В восемьдесят третьем году здесь действительно собирались люди. Писатели, журналисты, кто-то из театра. У них был литературный кружок.

— Сколько человек?

— Не помню.

— А комната?

— Тогда библиотека занимала всё крыло. После ремонта часть помещений закрыли.

— Восемнадцатая комната существовала?

Зинаида Петровна помолчала.

— Существовала.

— И что там произошло?

Она посмотрела на дверь склада.

— Один человек исчез.

Сергей не стал торопить её.

Зинаида Петровна села на старый стул.

— Я тогда только пришла работать. Молодая была, глупая. Всё казалось интересным. А там собирались люди необычные. Спорили о книгах, читали рассказы, устраивали какие-то спектакли.

— Спектакли?

— Да. С записью голосов. У них был магнитофон. Они могли целый вечер слушать, как один человек говорит разными голосами.

Артём посмотрел на Сергея.

— Один человек?

— Был такой артист, — продолжала Зинаида Петровна. — Мог говорить как старик, как ребёнок, как женщина. Даже чужие голоса изображал. Мы его прозвали Одиннадцатым.

Сергей почувствовал, как всё внутри напряглось.

— А как его звали?

— Фамилию забыла. Имя помню. Лев.

— Он исчез?

— Да. После последней встречи. Сначала думали, что уехал. Потом его искали.

— Полиция?

— Тогда милиция была. Они приходили.

— Нашли?

— Не знаю.

Зинаида Петровна встала.

— Только всё это было очень давно. А вы зачем спрашиваете?

Сергей показал ей фотографию десяти участников встречи.

— Сегодня кто-то восстановил ту комнату и собрал в ней людей.

Она посмотрела на снимок.

— Не понимаю.

— И мы пока не понимаем. Но уже знаем, с чего начать.

— С чего?

— С человека по имени Лев.

Они спустились на первый этаж.

Сергей попросил Зинаиду Петровну проверить старые библиотечные документы.

Артём в это время получил сообщение.

— Сергей, смотрите.

На экране было всего три слова:

«НЕ ИЩИТЕ ЛЬВА».

Номер отправителя не определился.

Следом пришло второе:

«ИЩИТЕ ЕГО ЗРИТЕЛЕЙ».

Сергей задумался.

— Зрителей?

— Может, тот кружок действительно устраивал представления?

— Тогда у нас есть ещё одно место для проверки.

— Какое?

— Архив местного театра.

— Сейчас почти семь вечера!

— Значит, театр уже работает.

Они вышли из библиотеки.

На остановке стоял обычный современный трамвай.

Никакого «Чудила».

Никакого человека в сером пальто.

Сергей набрал номер Павла Андреевича.

Долгие гудки.

Наконец ответил женский голос.

— Слушаю.

— Добрый вечер. Могу поговорить с Павлом Андреевичем?

— А вы кто?

— Сергей Бухдрукер.

— Одну минуту.

Послышались шаги.

Затем знакомый хрипловатый голос.

— Сергей?

— Павел Андреевич, добрый вечер.

— Здравствуйте. Что-нибудь случилось?

— Вы сегодня выходили из больницы?

— Нет.

— Совсем?

— Мне сейчас не до прогулок.

Сергей помолчал.

— А у вас есть брат?

— Был.

— Был?

— Брат-близнец. Умер молодым.

Сергей остановился посреди тротуара.

— Как его звали?

— Лев.

Артём увидел, как Сергей медленно опустил телефон.

— Что произошло?

— Мы нашли человека, который мог знать Одиннадцатого.

— Кто он?

— Павел Андреевич.

— Тот писатель, о котором вы рассказывали?

— Да.

— И что дальше?

Сергей снова посмотрел на телефон.

— Сначала выясним, почему он сказал, что брат умер.

— А вы думаете, он жив?

— Пока я думаю, что человека из трамвая нужно искать не по лицу. Лицо могло быть очень похожим.

— На его брата?

— Именно.

Они дошли до машины Артёма.

На лобовом стекле лежал белый конверт.

Сергей взял его.

Никакого адреса.

Только надпись:

«ДЛЯ ТОГО, КТО ПЕРЕСТАЛ ВЕРИТЬ ГОТОВЫМ ОБЪЯСНЕНИЯМ».

Внутри находился билет.

Театр драмы.

16 октября.

19 часов 30 минут.

Название спектакля:

«ОДИННАДЦАТЫЙ ГОЛОС».

Артём посмотрел на часы.

— До начала меньше часа.

— Тогда поехали.

— А если это ловушка?

— Возможно. Поэтому сначала сфотографируем билет, отправим сведения о нашем маршруте Марии и договоримся, что она позвонит, если мы не выйдем на связь.

Сергей открыл сообщения.

Написал Марии адрес театра, время и кратко объяснил, что получил неожиданное приглашение.

Потом позвонил в театр и убедился, что спектакль действительно значится в афише.

— Всё, — сказал он. — Теперь едем.

— Вы даже не знаете, кто прислал билет.

— Зато знаю, что кто-то очень старается, чтобы мы приехали.

Театр встретил их шумом зрителей и запахом мокрых пальто.

В фойе продавали программки.

Сергей купил одну.

На обложке было изображено пустое кресло.

Под ним стояла надпись:

«У КАЖДОГО ГОЛОСА ЕСТЬ ХОЗЯИН.

НО НЕ КАЖДЫЙ ХОЗЯИН ЗНАЕТ, ЧТО ЕГО ГОЛОСОМ ПОЛЬЗУЮТСЯ».

— Интересно, — сказал Сергей.

Артём заглянул в программку.

— Здесь нет фамилий актёров.

Действительно.

Вместо исполнителей были указаны только роли:

Первый.

Второй.

Третий.

И так до Десятого.

Ниже находилась отдельная строка.

«ОДИННАДЦАТЫЙ — ГОЛОС ИЗ ЗАЛА».

— Не нравится мне это, — признался Артём.

— А мне пока нравится.

— Почему?

— Потому что мы наконец пришли туда, где кто-то собирается что-то делать, а не просто рассказывать нам загадки.

Они вошли в зал.

Сергей нашёл своё место.

Седьмой ряд.

Кресло одиннадцать.

Артём сел рядом.

Свет начал гаснуть.

Внезапно на соседнее свободное место опустился мужчина в сером пальто.

Сергей повернулся.

— Добрый вечер.

Мужчина не ответил.

— Вы случайно не ехали сегодня на трамвае «Чудило»?

Мужчина медленно снял шляпу.

Лицо оказалось совершенно незнакомым.

— Нет, — сказал он. — Но я знаю, кто ехал.

— Кто?

Мужчина наклонился.

— Вам лучше посмотреть спектакль.

И положил на колени Сергея старую магнитофонную катушку.

На коробке стояла дата:

15 октября 1983 года.

Занавес поднялся.

На сцене находилась комната.

Длинный стол.

Десять стульев.

Книжный шкаф.

Люстра.

Всё было точной копией комнаты, из которой Сергей и его новые знакомые едва выбрались.

На сцену вышли десять актёров.

Они сели.

Затем появилась одиннадцатая фигура.

Человек в сером пальто.

Он стоял спиной к залу.

— Добрый вечер, — произнёс он.

И Сергей услышал собственный голос.

Не похожий.

Не приблизительно такой же.

А именно свой.

С теми же интонациями, паузами и характерной манерой произносить слова.

Артём вцепился в подлокотник.

— Сергей…

— Слышу.

Человек на сцене продолжал:

— Мы здесь собрались не для того, чтобы выбирать, кому оставаться. Мы здесь собрались, чтобы выяснить, кто решил за нас.

Сергей узнал эту фразу.

Он произнёс её несколько часов назад в библиотеке.

Актёр повернулся лицом к зрителям.

Сергей от неожиданности привстал.

Лицо было его собственным.

Точнее, почти его.

Те же черты.

Те же движения.

Та же улыбка.

Но человек выглядел лет на двадцать моложе.

Зал зааплодировал.

Артём прошептал:

— Это он. Тот, кого я видел в окне.

Сергей сел.

Потом посмотрел на мужчину в сером пальто рядом.

Тот улыбнулся.

— Узнали?

— Кто это?

— Человек, которого вы искали.

— Лев?

— Нет.

— Тогда кто?

— Пока смотрите.

На сцене начался странный спектакль.

Актёры поочерёдно произносили фразы, которые Сергей слышал на встрече.

Но не в том порядке.

И не теми голосами.

Мужчина, игравший Артёма, говорил словами Марии.

Женщина, игравшая Лидию, произносила реплики Владимира.

И каждое слово звучало удивительно точно.

Сергей стал прислушиваться.

Через несколько минут он заметил главное.

Актёры почти не говорили сами.

Их голоса шли из спрятанных динамиков.

Они лишь открывали рот в нужные моменты.

Сергей наклонился к Артёму.

— Запись.

— Что?

— Это фонограмма. Наш сегодняшний разговор уже превратили в спектакль.

— Но как они успели?

— Значит, подготовились заранее. А сегодняшние записи использовали для отдельных сцен.

Артём посмотрел на сцену.

— Тогда кто говорит вашим голосом?

Сергей вспомнил катушку у себя на коленях.

— Надо выяснить.

В этот момент актёр, изображавший Сергея, перестал двигаться.

Из динамиков раздался новый голос.

Тот самый, который звучал из аппаратной в библиотеке.

— Уважаемые зрители! Перед вами человек, которому предложили выбрать одного из десяти. Но он отказался.

На экране за сценой появилась фотография Сергея.

Настоящая.

Сделанная несколько часов назад.

Потом новая.

Сергей возле библиотеки.

Ещё одна.

Сергей рядом с Артёмом.

Зал зашептался.

Голос продолжал:

— Сегодня этот человек находится среди нас.

Свет прожектора ударил прямо в седьмой ряд.

В кресло одиннадцать.

Сергей прикрыл глаза рукой.

— Сергей Бухдрукер, — произнёс голос, — поднимитесь, пожалуйста.

Все головы повернулись.

Сергей встал.

— Вы хотели меня видеть? — спросил он.

— Хотели.

— Тогда представьтесь.

— Я — Одиннадцатый голос.

— Это роль. А как вас зовут?

В зале рассмеялись.

Голос не ответил.

Сергей посмотрел на сцену.

— Если вы умеете так хорошо подражать голосам, попробуйте ответить на вопрос своим собственным.

Наступила тишина.

Мужчина в сером пальто рядом с ним вдруг поднялся.

— Не надо, Сергей.

— Почему?

— Вы испортите спектакль.

— Возможно. Зато мы узнаем, кто его поставил.

Сергей вышел в проход.

На сцене актёры замерли.

— У меня есть вопрос к организаторам, — сказал он достаточно громко, чтобы слышал весь зал. — Сегодня десятерых людей пригласили в закрытое помещение, записывали их разговоры, пугали сообщениями и заставляли поверить, что кому-то из них придётся остаться там против своей воли.

По залу прошёл шум.

— Если это часть художественного эксперимента, — продолжал Сергей, — назовите его организаторов. И объясните, почему участников заранее не предупредили.

Кто-то в задних рядах начал снимать происходящее на телефон.

Голос из динамиков резко произнёс:

— Вам предложена роль. Играйте её.

— Нет, — ответил Сергей. — Именно это я сегодня уже отказался делать.

Он повернулся к зрителям.

— Извините за вмешательство. Но здесь есть люди, которые действительно испугались. Мне нужно установить, кто несёт за это ответственность.

В этот момент занавес начал опускаться.

Актёр, изображавший Сергея, неожиданно бросился за кулисы.

— Артём! — крикнул Сергей. — Смотри за тем выходом!

И сам побежал к сцене.

За кулисами царила суматоха.

Рабочие двигали декорации.

Кто-то кричал, что спектакль сорван.

Актёр в костюме Сергея исчез за дверью с табличкой «Служебный выход».

Сергей бросился следом.

Коридор поворачивал направо.

Потом налево.

За последней дверью находилась лестница.

Сергей услышал быстрые шаги.

— Подождите!

Человек не остановился.

Они спустились на два пролёта.

Актёр толкнул дверь и оказался во дворе.

Сергей выбежал за ним.

У ворот стоял тёмный микроавтобус.

Двигатель работал.

Актёр уже схватился за ручку двери.

— Лев! — крикнул Сергей.

Человек остановился.

Медленно повернулся.

— Кто вам сказал это имя?

— Зинаида Петровна.

Лицо актёра изменилось.

— Она ещё жива?

— Жива. И прекрасно помнит ваш литературный кружок.

— Тогда вам рассказали не всё.

— Вот и расскажите остальное.

Человек посмотрел на микроавтобус.

Потом на Сергея.

— Если я сейчас сяду в машину, вы больше меня не увидите.

— Почему?

— Потому что меня снова заставят исчезнуть.

Дверь микроавтобуса открылась.

Изнутри выглянул мужчина с короткой седой бородой.

— Садись!

Актёр отступил.

— Нет.

Мужчина вышел.

— Не устраивай сцену.

— Я уже сорок три года участвую в вашей сцене!

Сергей шагнул между ними.

— Господа, может быть, познакомимся?

Бородатый мужчина посмотрел на него.

— Не вмешивайтесь. Это рабочий вопрос.

— А у меня есть основания полагать, что он немного шире рабочего.

Из-за ворот появился Артём.

С телефоном в руке.

— Сергей, я снимаю!

Бородатый замер.

Потом быстро вернулся в микроавтобус.

Машина рванула с места.

Актёр остался стоять посреди двора.

— Меня зовут Лев Андреевич, — сказал он.

Сергей внимательно посмотрел на его лицо.

— Вы брат Павла Андреевича?

— Да.

— Он считает вас умершим.

Лев опустил голову.

— Для него так было проще.

— Сорок три года?

— История длинная.

— У нас ещё целая ночь.

Лев слабо улыбнулся.

— Боюсь, её не хватит.

Они вернулись в театр.

Спектакль закончился досрочно.

Большинство зрителей разошлись.

В пустом фойе Сергей предложил Льву сесть.

— Начнём с самого начала. Что произошло в 1983 году?

Лев долго смотрел на собственные руки.

— Я работал с голосами. Записывал людей, изучал их интонации, пытался создать спектакль, в котором один актёр мог бы изображать десять персонажей.

— И вас прозвали Одиннадцатым?

— Да. Десять персонажей, один исполнитель. Одиннадцатый голос принадлежал человеку, который ими управлял.

— Что случилось потом?

— Мы нашли старую рукопись. В ней была описана встреча десяти людей в комнате. Я предложил поставить спектакль так, чтобы зрители не понимали, где заканчивается сцена и начинается действительность.

— Очень современная идея.

— К сожалению, мы слишком увлеклись.

Лев посмотрел на Сергея.

— Один из участников отказался продолжать. Остальные решили, что он мешает. Начали давить. Пугать. Убеждать, что без него произведение не получится.

— И что он сделал?

— Исчез.

— Куда?

Лев покачал головой.

— Вот этого никто не знает.

— А вы?

— Я ушёл на следующий день. Не хотел больше участвовать.

— Почему ваш брат считает вас умершим?

— Потому что много лет назад ему сообщили о моей гибели. Я тогда уехал под другим именем и оборвал связи с семьёй. А потом оказалось слишком трудно вернуться.

Сергей помолчал.

— Значит, вы могли бы позвонить ему.

— Мог бы.

— И сегодня можете.

Лев посмотрел в сторону.

— Боюсь.

— Понимаю.

— Он меня не простит.

— Это решать ему.

Лев медленно поднял глаза.

— А вы не собираетесь объяснить, как мне правильно поступить?

Сергей усмехнулся.

— Я уже проходил этот урок.

Артём вернулся из гардероба.

— Сергей, там полиция.

— Кто вызвал?

— Администрация театра. После того, что произошло в зале.

Сергей кивнул.

— Хорошо. Теперь у нас есть возможность официально сообщить о сегодняшних событиях.

Лев напрягся.

— Я не хочу неприятностей.

— Тогда расскажите, какую роль вы играли в происходящем. Не то, что вам велели сказать, а то, что действительно знаете.

Лев долго молчал.

Потом достал из кармана флешку.

— Здесь записи.

— Какие?

— Приглашения. Подготовка комнаты. Репетиции. Разговоры организаторов.

Сергей не взял флешку сразу.

— Почему вы передаёте её мне?

— Потому что я больше не хочу быть их голосом.

Лев положил накопитель на стол.

— Только там есть кое-что, чего вы не ожидаете.

— Что именно?

— Запись человека, который придумал всю эту историю.

— И кто он?

Лев посмотрел на дверь.

— Вы знакомы.

— Имя?

— Он подписывается как Читатель.

Было уже около десяти вечера, когда Сергей вышел из театра.

Артём остался давать объяснения.

Лев беседовал с полицейскими.

Флешку и катушку Сергей передал для проверки, предварительно зафиксировав, как и при каких обстоятельствах получил их.

На улице начался дождь.

Сергей поднял воротник и направился к остановке.

Телефон завибрировал.

Сообщение от Павла Андреевича.

«Сергей, вы сегодня странно спросили о моём брате. Я не рассказывал вам всей истории. Лев пропал много лет назад. Нам сообщили, что он погиб, но тела я никогда не видел. Если вы действительно что-то о нём знаете, пожалуйста, скажите».

Сергей остановился.

Как ответить человеку, для которого брат умер десятилетия назад?

Он начал печатать.

Стер.

Написал снова.

«Павел Андреевич, сегодня я встретил человека, представившегося Вашим братом Львом. Не хочу делать окончательных выводов без проверки, но основания отнестись к его словам серьёзно есть. Когда Вы будете готовы, мы сможем поговорить об этом подробнее».

Он отправил сообщение.

Ответ пришёл почти мгновенно.

«У него на правой руке шрам? От локтя до запястья?»

Сергей замер.

Он вспомнил, как Лев держал флешку.

Рукав пиджака сдвинулся.

На правом предплечье действительно виднелась светлая полоса.

Сергей ответил:

«Да».

Через минуту пришло сообщение:

«Это мой брат».

Трамвай подошёл почти бесшумно.

На табличке значился обычный городской маршрут.

Сергей вошёл.

В салоне сидели всего четыре человека.

Он устроился возле окна.

За стеклом проплывали огни вечернего города.

Всё наконец стало похоже на привычную жизнь.

Но ненадолго.

На соседнее сиденье положили книгу.

Сергей повернулся.

Рядом стояла девушка лет двадцати пяти.

В красном пальто.

— Это вам, — сказала она.

— Мы знакомы?

— Пока нет.

— А от кого книга?

— Просили передать.

Сергей посмотрел на обложку.

«ПУТЕШЕСТВИЕ ПО ВСЕЛЕННОЙ ПРОЗА.РУ».

Том восьмой.

Он открыл первую страницу.

Глава девятнадцатая.

«Одиннадцатый голос».

Сергей быстро перелистнул книгу.

Там находился полный текст всего, что произошло с ним сегодня.

Библиотека.

Театр.

Лев.

Брат.

Шрам.

Даже его сообщение Павлу Андреевичу.

— Кто это написал? — спросил Сергей.

Девушка пожала плечами.

— Мне велели только передать.

— Кто велел?

— Мужчина в сером пальто.

Сергей посмотрел на неё внимательнее.

— А почему вы согласились?

— Он сказал, что вы очень удивитесь.

— И вы решили проверить?

Она улыбнулась.

— Конечно.

— Ну что ж. Проверка удалась.

Девушка направилась к выходу.

— Подождите! Как вас зовут?

Она обернулась.

— Алекса.

— Вы писательница?

— Иногда.

— И о чём пишете?

— О людях, которые неожиданно встречаются со своими героями.

Двери открылись.

Девушка вышла.

Сергей хотел последовать за ней, но водитель объявил отправление.

Трамвай тронулся.

Сергей снова посмотрел в книгу.

И обнаружил, что за последней строкой появилась новая страница.

На ней было написано:

«ГЛАВА ДВАДЦАТАЯ.

АВТОР, КОТОРЫЙ УВИДЕЛ СВОЕГО ГЕРОЯ».

Ниже находилась фотография.

На ней стояли Сергей и Алекса.

Позади них — десять человек из старой библиотеки.

А рядом с Алексой находился молодой мужчина.

Высокий.

С тёмными волосами.

С очень знакомым лицом.

Сергей присмотрелся.

Это был один из героев, которых Алекса описывала в своих произведениях.

Но самым удивительным оказалось не это.

На обороте фотографии было написано:

«ОН УЖЕ ЗНАЕТ, ЧТО ЕГО ПРИДУМАЛИ.

И СОБИРАЕТСЯ НАЙТИ АВТОРА».

Сергей поднял голову.

В конце вагона стоял высокий молодой человек.

Он смотрел прямо на него.

Потом медленно поднял книгу.

Точно такую же.

И улыбнулся.

— Сергей Моисеевич, — произнёс он, — у меня к вам один вопрос.

— Какой?

— Почему вы всё время решаете, чем заканчиваются чужие истории?

Сергей не успел ответить.

Молодой человек сделал шаг вперёд.

— Сегодня я пришёл изменить свою.

Трамвай погрузился в темноту.

Следующая глава — Том восьмой. Глава 20. «Автор, который увидел своего героя».