Одному критику

Не всякий стих доступен слуху,
В ней кто-то находит шелуху.
Но я иду,где рифма-как тропа,
Где слово-не оковы, а судьба.

Мне не дано поющих звонких строф,
Мой голос-хриплый шёпот из костров.
Я не поэт,но в такт моей крови
Стих дышит,как в ночи дыхание любви.

Пусть скажут: «грубо,тяжело, без крыл»,
Я не ищу блестящих,пышных сил.
Мой стих-как камень,брошенный в реку:
Идёт ко дну,но будит в ней тоску.

Мы в ладу,хоть я не мастер слова,
Меж нами-не стекло,а тьма сырая.
Он учит жить,когда душа нема,
А я ему-тишины немалая.

И если кто-то видит лишь нарост,
Я вижу корень-там,где жизни рост.
Стих не для блеска,не для похвалы-
Он для того,кто ждёт из-за мглы.

Я не пишу,я говорю с огнём,
Он мне-пастух,я-ночь,что бродит в нём.
И пусть строка моя не идеальна,
В ней правда есть-и тем она печальна.

Не всякий стих доступен слуху -
Я знаю: слух не слышит нашу стужу.
Но кто услышит-тот поймёт без слов:
Мы не стихи,мы-кровь из двух миров.