Ты гордость моя без предела,
Зачем же ко мне прилетела?
Зачем начала душу пытать,
За что-то её обсуждать?
А рваное сердце на клочья —
Не смог ему помощь я! Ночью
Я штопал его, как умел,
Но голос твой болью звенел.
Ты думала — гордость? Ошибка!
В груди — не орёл, а зашивка.
Не гордость, а ржавая спесь
Над тем, что имею и есть.
А гордость — она ж из барака,
Где вместо икон — кабаки.
Её принесли мне, собаку,
В ошейнике вместо строки.
Я сам её, дуру, пригрел,
Кормил с полуслова, с руки,
А она — в чужие пиджаки,
Неблагодарная, влезла-таки.
И вот я остался ни с чем —
Так было со мной. И с кем?
Я раньше любил, уважал,
Теперь я всё сам потерял.
Но финал — не точка, а выдох:
Кто горд — тот и гол, и тих.
Я шью это сердце на нитках…
Авось, и не в первый раз в них.
Зашивка
© Copyright: Светлана Богомаз 2, 2026
Свидетельство о публикации №226101802051
Свидетельство о публикации №226101802051
Рецензии