Под небом охряным и ржавым,
Где осень крутит виражи,
Он не кичится звонким саном
И не торгует словом лжи.
Рука в мозолях держит грабли,
Сгребая прах земных сует,
А в куполах, как в божьей капле,
Дрожит янтарный, тихий свет.
Он сам поет, он сам и служит,
За всех невидимо распят.
Его души святая стужа
Растопит равнодушный взгляд.
Вот он - еврей без капли фальши,
В ком нет лукавства, наносного.
Он землю пашет, смотрит дальше,
И в каждом жесте - сила Слова.
Ветров простуженные хрипы
Ему звучат как трубный зов.
И осыпают старый двор наш
Гранит грехов и медь листов.
Он раб Христов, порвавший узы,
Трудом венчающий алтарь.
Над ним - крыла расправив, музы,
В его руках - кипит октябрь.
И кто измерит этот подвиг?
И кто поймет Его завет?
«Не так ли кроток Бог и скромен,
Чье иго - благо, а бремя - свет?»
Александр
© Copyright: Алексей Никаноров 2, 2026
Свидетельство о публикации №226101800956
Свидетельство о публикации №226101800956
Рецензии