Свои стихи писать я брошу...

Жена сказала без прикрас,
Поправив локоны волос:
«Стихи ты пишешь всякий раз,
И вот к тебе простой вопрос:
Зачем своё ты время тратишь,
Слагая строчки рифмой в стих?
ИИ напишет лучше, знаешь,
Зачем тогда ты пишешь их?

Он пишет быстро, без помарок,
Метафоры - одна к одной.
Твои стихи не есть подарок.
Страдают рифмами порой.
Я возразил: «Но я же - чувство!
Я душу вкладываю в стих!»
Она: «А толку? В том искусство,
Чтоб гладко было рифмой в них».

И вот я сел. Перо в руке.
Пытаюсь строчку завершить.
Но рифма где-то вдалеке,
И слог не хочет мне служить.
Метафора как та ворона,
Что хвалит петуха всегда.
И «кровь» - «любовь» - уже знакомо,
И «слёзы» - «розы» - вот беда.

Попробовал писать про звёзды,
Про осень, дождь и про закат.
Жена взглянула: «Ты серьёзно?
Тут ИИ справится стократ».
И правда, что я так упрямлюсь?
Пусть алгоритм начнёт писать.
А я всё брошу, с этим справлюсь,
Стих буду только лишь читать.

Проходит день, другой, неделя.
Жена приносит мне листок:
«Смотри, что ИИ наделал:
Какой здесь слог, какой восторг!»
Я прочитал. И усмехнулся.
Тут рифма есть, и слог хорош,
Но нет души, нет сердца стука.
Жена в ответ: «ИИ не трожь».

Пускай ИИ строчит исправно,
Как пылесос или комбайн.
Но чувства - это не забавно,
Их не зальёшь в бинарный файл.
Жена твердит: «Сдавайся, милый,
Он лучше пишет в сотню раз».
А я шепчу: «Ну где же крылья?
Где дрожь? Где боль? Где сердца глас?»

Пускай ИИ рифмует гладко,
Пусть стих его и чист, и скор -
С ИИ мне спорить право гадко
Стих пишет, будто метеор.
Но сердца стук, живое чувство,
Дыханье, трепет и печаль
Не заменить его искусством -
И интелектом в том мораль.

Когда ИИ напишет годный
Стих с чувством и ещё с душой
Свои я брошу, я не гордый
Стихи писать - ответ простой...