Глава 2. Восемь лет

Ему было восемь, когда отец впервые ударил мать.

Это случилось в марте, когда снег на улице Фрунзе стал рыхлым и грязным, а с крыш свисали сосульки, похожие на мутные зубья. Дима сидел на полу в своей комнате, собирал пазл с динозаврами — тираннозавр, трицератопс, какой-то длинношеий, название которого он всё время забывал. За окном гавкала собака. По телевизору в зале бормотали новости.

Потом хлопнула входная дверь.

Он не сразу понял, что что-то не так. Отец часто приходил поздно, часто шумел в прихожей, ронял ботинки, чертыхался. Но в этот раз было другое. Была какая-то тяжёлая, вязкая тишина — та самая, которая бывает перед грозой, когда воздух становится плотным, как вата. Дима замер с кусочком пазла в руке. Динозавр не складывался.

Из кухни донёсся голос матери — тихий, осторожный: «Коля, ну сколько можно?» И тут же — резкий, как удар хлыста, ответ отца. Слова он не разобрал, но интонацию запомнил навсегда. В ней не было ничего человеческого.

Потом что-то упало. Тяжёлое. Стеклянное.

Дима встал. Ноги были ватными. Он подошёл к двери своей комнаты и приоткрыл её. В коридоре было темно — только из кухни пробивалась полоса жёлтого света. В этой полосе он увидел мать. Она стояла, прижавшись спиной к холодильнику, и держалась за щёку. На её губе блестело что-то тёмное.

Отец стоял напротив. В одной руке у него была бутылка — пустая, с отбитым горлышком. В другой — ничего. Пока ничего.

«Ты меня доводишь», — сказал он. Голос был ровный, почти спокойный. Именно это спокойствие было самым страшным.

Дима не помнил, как оказался на кухне. Помнил только, что кричал. Кричал так, как никогда в жизни — не от страха, нет. От чего-то другого. От чего-то, что поднималось из живота, из самого центра его существа, где жил весь тот смех, все те песни, весь тот шум, которым он заполнял мир.

И мир ответил тишиной.

Крик оборвался — не потому, что Дима замолчал, а потому что звук исчез. В комнате стало тихо. Так тихо, что стало слышно, как капает вода из крана. Как тикают часы на стене. Как дышит отец — тяжело, с хрипом.

Николай замер. Бутылка дрогнула в его руке. Он посмотрел на Диму так, словно видел его впервые. Потом тряхнул головой, как собака, отгоняющая муху, и шагнул к матери.

Дима снова закричал. И снова — тишина. На этот раз отец выронил бутылку. Она не разбилась — упала на линолеум с глухим стуком. Николай попятился, глядя на сына круглыми, ничего не понимающими глазами. Потом развернулся и вышел из кухни. Хлопнула дверь. В замке повернулся ключ.

Мать сползла по холодильнику на пол и заплакала — беззвучно, только плечи тряслись. Дима стоял в дверях, и в ушах у него звенело. Он не понимал, что произошло. Он не понимал, почему отец ушёл. Он не понимал, почему мать плачет так тихо.

Он подошёл к ней и обнял. Она вздрогнула, потом прижала его к себе. От неё пахло борщом и чем-то ещё — металлическим, солёным.

«Ты у меня самый лучший», — прошептала она. Голос был хриплый, как будто она долго кричала. Хотя она не кричала. Кричал он.

В ту ночь Дима долго не мог уснуть. Он лежал в постели, слушал, как мать ходит по квартире — тихо, на цыпочках, — и думал о том, что произошло. Он не чувствовал себя героем. Он чувствовал только странную, тяжёлую пустоту в груди. Как будто что-то оттуда вынули. Или наоборот — что-то туда положили. Что-то, что не должно было там быть.

Он не знал, что это. Пока не знал.

Но с той ночи тишина стала приходить чаще.