Плыли чредой облака.
И вдалеке пропадали.
Мокрыми бели луга,
И неприятными дали.
Кожей тянуло на юг,
К морю и к пальмам хотелось ,
Где позабыть можно вдруг
Нашу российскую серость.
Север, конечно же, крут.
Чукчей секут злые ветры.
Чукчи оленей пасут
И не завидуют неграм.
Хватит стонать.! А в борах
Грузди пошли по увалам.
Правда в российских лесах
Стало медведей навалом.
Везде по-разному
© Copyright: Александр Брыксенков, 2026
Свидетельство о публикации №226102001600
Свидетельство о публикации №226102001600
Рецензии