Печеночные оладушки

Вечером, после работы, заскакиваю в мясную лавку. Очень удобно идешь домой, а тут раз - на пути магазинчик. Свеженький, недавно открытый, еще пахнущий ремонтом. И продавцы как новенькие - сверкают белозубыми улыбками, сияют большими карими глазами, сквозь длинные ресницы. Разговаривают на всех языках. Один помоложе - обслуживает, второй - раскладывает мясо в холодильнике.

 Соседские бабушки и дедушки наконец-то нашли приятных собеседников.

 -  А погода-то какая сегодня! А это грудинка сегодняшняя?
  - У нас воду опять отключили…
  - Ахмет, положи полкило фарша. Ну я завтра еще зайду…

 Молодая хозяйка робко рассматривает прилавки.
 - А это пойдет на суп?
 - Берите лопатку - и суп и “второе” сразу, я вам подберу красивую! Как Вы!

Покупательница средних лет хмуро “сканирует” опытным взглядом кругляки. Продавец терпеливо переворачивает куски и так и этак, и ненавязчиво вполголоса дает свою оценку каждому, но последнее слово, конечно за придирчивой клиенткой.

 Небольшая очередь не ропщет, а с интересом прислушивается к окончательному выбору. Побеждает продавец, и, в общем, уже не хмурая, симпатичная женщина покидает магазин, внепланово купив и казы.

Невольно “зависаю” в этом потоке обаяния, но вспоминаю зачем пришла.

На ужин хотелось печеночных оладушек, а печени на витрине нет. Уже собираюсь уходить.
Вдруг продавец помоложе через хвост очереди приветливо кричит:
 - Здравствуйте, что желаете?
 - Того, что желаю, у вас нет - зачем-то капризно отвечаю я
 - А что хотите?
 - Печень.
 - Сейчас найдем! -  радостно заявляет парень и бросив очередь скрывается в подсобке.

Второй продавец становится на его место и продолжает обслуживать людей.
"Молодого" все нет и чувствуется растущее напряжение не только у оставшегося у прилавка продавца, но и у покупателей.

 - А если не найдет? - задумчиво произносит продавец.
 -  Обижусь и больше не приду - продолжая «капризничать" сурово заявляю я.
 - Иншалла - бормочет продавец и уже собирается сам идти в подсобку, как возвращается «молодой». С пустыми руками.
 - Нет печени?  - почти радостно спрашиваю я.
 -  Нет - расстроенно подтверждает парень.
 - Она сказала, что больше не придет… - взволнованно сообщает “молодому” сопереживающая   бабушка-покупательница.

 - Ну я пошла - бросаю я и добавляю небрежно, - В Стамбул.

 - В Стамбул... – отзываются эхом за спиной два расстроенных голоса.

"Стамбул" — это не турецкий город, куда я вдруг двинула пешком, а конкурирующий магазин мяса в двухсот метрах.

“Давненько я так не “хулиганила. Лет двадцать точно!” -  весело думала я по дороге в “Стамбул”.

Оладушек все так же хотелось.