Конторщик нищий, мелкий винтик в суете.
Листаю папки… Вонь чернил густа.
А за окном - кареты стук, как в детстве лето,
И мир как будто выкрашен - тоска…
Вдруг пёс иной породы!
Шерсть, как бархат!
Промолвил: - Фрейлина в слезах… Её свеча…
И понял я: письмо её - тот самый вечер,
Где тайны правят, шепчут, не сплюща.
Но перья вороные с крыш глядят, как совы,
И цифры в книгах - паутины злой узлы…
О, этот шёпот!
Этот вихрь основы!
Мой разум спит! Проснулись только мгла и мглы…
Маменька, спаси твое дитя!
Кричу я в пустоту.
Но тени стен сомкнулись, будто рвы.
И в клетке мысли бьётся птица-наглость…
А мир - лишь исписаны листки…
Ни - я, ни - вы…
Бумажный бред
© Copyright: Николь Гоголь, 2026
Свидетельство о публикации №226102200201
Свидетельство о публикации №226102200201
Рецензии