Zeit fuer Aschenputtel, heimzukehren

Weisst du,
ich hege schon lange
ein schoenes Erdachtes in mir –
und wage daher nicht, „ich liebe dich“
zu sagen, denn dich gibt es ja gar nicht.
Die Seele, wie eine heimliche Fuerstin,
lebt einsam in ihrer eigenen Welt,
waehrend ihr maerchenhaftes Gegenstueck
im Geist der Fantasie zur Wirklichkeit wird.
Poesie – ein Gemaelde der Leier,
aus dem Kosmos ist sie herabgestiegen;
wie Musik aus Sternenstaub
laesst sie die Stimmen der Gedanken erklingen.
Der Dichter hat die Noten des Universums eingefangen,
um seine Sehnsucht zu durchleben,
giesst poetischen Honig in die Waben des Lebens –
und schenkt der Sprache Weite im Aether.
Schade, fuer die Liebe gibt es keinen Uebergang,
um dorthin zu gelangen, wohin ich will;
fuer den Flug reicht der Ruhm nicht aus,
und die Fluegel sind in den Traum verbannt.
Es gibt so viele zufaellige Wiederholungen –
und niemand traegt die Schuld daran,
dass die Muse Briefe an Gott schreibt,
waehrend der Dichter beginnt, das Leben der Muse zu kosten.
Der Wind hat sich gelegt, alles hat sich gewandelt,
auf die Stille des Mondlichts folgt nun das Gewitter;
wie ein Traum im Traum erschien alles maerchenhaft –
die zwoelfte Stunde der Not hat geschlagen.
Das erste Raetsel hat sich enthuellt:
Fuer Aschenputtel ist es Zeit, nach Hause zu gehen –
obwohl sie gar kein Zuhause hat, so will es das Maerchen;
sie braucht einen Vorwand – einen neuen Schuh.
Die Kutsche wartet schon am Schloss,
die Uhr schlaegt bald den letzten Augenblick;
ist die Zeit um, so schwinden Schminke
und Kleid – das Trugbild loest sich auf.
An der Kreuzung glaenzt der Fluss,
dort steht noch immer die alte Laterne,
die nur vom Schein einer Kerze leuchtet –
doch mir gib lieber das Licht des Kosmos.
Ich kannte mancherlei Massstaebe
fuer ein schoenes Leben, ihr Leuchten im Blick;
ich erinnere mich an Schiffe – wie Angelruten –,
befluegelt von der Wanderschaft, gewiss.
O, wer die Ewigkeit des Lebens kennt,
der kennt auch den Wert aller Dinge;
ihm ist der Lauf der Traeume nicht entbehrlich,
er erfasst das Wesen der Ideen mit dem Gefuehl.


Uebersetzt aus dem russischen: Золушке пора домой
http://proza.ru/2018/04/21/1309