Чаще, чем ты представляешь

«Чаще, чем ты представляешь»

Думаю ли я о тебе, когда ночь затихает,
Чаще, чем ты это представляешь?
Когда город уснул и луна остывает,
И ты в тишине обо мне не мечтаешь?

Случайный поезд, свет окна,
Случайный вальс в пустой квартире.
Судьба нам на двоих дана
В случайно найденном пунктире.

Я думаю чаще. Намного. Сильнее.
Чем ты можешь себе вообразить.
Когда темнота становится злее,
И время не хочет ни спать, ни любить.

В час, когда стрелки застыли устало,
И окна погасли в соседних домах,
Я слышу, как поезд стучит по кварталам,
Как вальс твой звучит в моих снах.

Тот самый случайный, из пустой квартиры,
Где мы танцевали под свет фонаря.
Где тени ложились, как будто пунктиры,
Дорогу нам в завтра едва озаря.

Думаю ли я? Да. Каждой клеткой.
Каждым ударом уставшего сердца.
Когда ночь затихает, становится редкой
Возможность дышать и согреться.

Ты представляешь? Наверное, реже.
Может, раз в месяц, в неделю, в ночи.
А я — как свеча на холодной надежде,
Горю, даже если молчишь.

Случайный пунктир нас связал не случайно.
Он пунктиром зовётся, но держит крепко.
В нём точки — как встречи, а пробелы — отчаянье,
Но линия гнётся, как тонкая ветка.

Думаю ли я, когда ночь затихает,
О тебе — чаще, чем ты представляешь?
Да. Потому что душа не знает
Границ, когда любит. Ты это знаешь?

Знаешь ли ты, как в пустой квартире
Вальс доиграл и умолк навсегда?
Как в случайном оконном пунктире
Застыла навеки твоя звезда?

Я думаю чаще. В разы. Бесконечно.
Когда засыпает уставший город.
И поезд случайный летит в бесконечность,
И в окнах горит одинокий холод.

Ты представляешь? Наверное, нет.
Ты не считаешь ночные часы.
А я собираю из тысяч примет
Твой силуэт из немой полосы.
«Чаще, чем ты представляешь»

Думаю ли я? Ночь ответит эхом.
Ветер качнёт фонарей пунктир.
И в этом эхе, далёком и светлом,
Ты — мой единственный в мире мир.

Случайный вальс. Случайный поезд.
Судьба дана нам на двоих.
И в этой точке, где так много
Немых, но искренних стихий,

Я думаю о тебе — чаще.
Чаще, чем ты это представляешь.
И даже если ночь затихнет, спящая,
Мой пунктир к тебе не остывает.

Потому что любовь — не пунктир, а нить,
Что сквозь ночь, расстоянья и сны
Ведёт меня к той, кого не забыть,
Пока в окнах горят огни.

Думаю ли я? Думаю. Верно.
Каждой строкой, каждым вдохом своим.
И в этом признанье — просто и честно —
Ты — мой случайный, но вечный пунктир.