Тонкая работа

В небе тонкой царапиной тянется белая нитка.
Поляна цветёт разнотравием, солнце греет, на горизонте дрожит марево.
Щурясь от света, подхожу к месту приземления.


— Кто это тебя так?
Осторожно беру .
Нитка врезалась в крохотный хвост.
Крылья ещё немного стрекочут и затихают.
Пытается вцепиться в палец.


Выплёвываю сигарету.
Всё, что есть под рукой — только зажигалка и пачка.
Чиркаю колёсиком. Нить немного набухает и рвётся.
Кладу на скамейку — не улетает.


Достаю вторую сигарету, закуриваю.
Сидит.


Хмыкаю.
— Что мне тебя в медпункт нести?


Мимо проходит состав.
Гул стоит, при котором не слышно даже своих мыслей.


Докуриваю. Бычок бросаю в сторону.
Не улетает — ждёт.


— Чёрт те что.
Отворачиваюсь.


Не выдержал.
Взял в руки.
Пошёл.


Возле дежурной части железнодорожных путей стоит медпункт.
Там настоящий врач.


Открываю дверь, вхожу внутрь.
Здороваюсь с фельдшером.
Он мирно покачивает ногой.


— Что случилось?
— Больного тебе принёс.
— Рассказывай, больной.
— Да не я это.
— А кто?


Показываю стрекозу.


— Перегрелся?
— Может и перегрелся. А ты давай больного лечи.
— Лечи, а то путь разберу.
— А мне-то что.
— Разберу — и домой не уедешь.


Вздыхает.


— Ладно, — соглашается фельдшер.
Подходит и снимает полотенце с микроскопа.


— Давай своего больного.
— Откуда это? — киваю на микроскоп.
— Барахло, — машет рукой.
— Наверное, насекомых лечить.
— Типа того.


Тянет руку.


— Смотри только.


Тонкая работа.


— Не сильно затянули?
Врач прищурился.
— Не особо.


Я хотел закурить, но сдержался.


— Жить... будет?
— Принеси-ка там футляр.


Встаю, иду к шкафу.


— Серый?
— Он самый.


Открывает футляр.
Пинцет. Маленькие ножницы. Игла.


— Занозы вытаскивал, из глаз песок доставал. Но таким первый раз занимаюсь.


Я смущённо улыбаюсь.


— Только не навреди.
— Будем стараться.


Операция идёт недолго.
Он поднимает голову и вытирает пот со лба.


— Фух.
Больного не беспокоить.
Повреждений сильных нет.
Жить будет.


Встаю со стула, подхожу ближе.


— Мастер.
— Да ладно тебе, — говорит.
— А то путь разберёшь.


Стою.


Выхожу, иду обратно.
Сажусь на рельсы. Рядом кладу стрекозу.


— Ну что ты сидишь?
Давай уже лети домой.
— Э-э-эх...


Рельсы блестят.
Та же нитка, только тяжёлая.


Слышу знакомый шум.
Поворачиваю голову — её нет.
Пусто.


Только рельсы звенят.


Подходит путеец.
— Здорово.


Глядит на меня.
— У тебя там…


С плеча слетает стрекоза.


Смотрю вдоль путей.


Рельсы звенят.


— Жить будет.