;
Мне дали Холст, я вышиваю ;
Своею тонкою иглой-
Я нить словесную слогаю
Колюсь я, до кровИ ; порой.....
Как рой пчелиный мысли Свыше-
Летят с нектаром для Души.
Их разум, сотами разыщет-
Вкушая мёд её в тиши..... ;
И вот рождаются мгновения
Из разных стяжек, узелков-
Есть там и мёд с кроветворения,
В расшивках, музыка без слов.....
Перо иглою вышивает-
Холст превращается в портал,
Так мир рукою открывает-
То, что в себе всегда- искал.....
Игла
© Copyright: Георгий Зильфов, 2026
Свидетельство о публикации №226102800611
Свидетельство о публикации №226102800611
Рецензии