Мистер мышь

Врач ушёл, прикрыв за собой дверь. Комнату освещал лишь тусклый свет небольшой лампы на прикроватной тумбочке. За окном шелестели осенние листья.

В углу комнаты стоял большой шкаф. В полумраке за его дверцами темнели ряды книг.

Мальчик скинул одеяло и медленно поднялся с постели. Взял кружку горячего молока с мёдом, сделал пару глотков и поставил её обратно. Затем обул тёплые тапочки и, шаркая, подошёл к шкафу.

Перед ним теснились книги самых разных размеров. Их корешки манили его. Ему было интересно, но сил не хватало. Глаза быстро уставали и слезились. Поэтому он чаще просто рассматривал обложки, редкие картинки и представлял себя одним из героев — сильным, смелым и крепким.

Мальчик закашлялся. Переведя дыхание, он взял одну из больших книг и осторожно потянул её на себя.

Его остановил резкий выкрик, похожий на писк:

— Полегче!

Мальчик вздрогнул и выронил книгу. На её месте что-то серое мелькнуло и тут же исчезло за соседней книгой.

В шкафу снова стало тихо.

— Это ты, — сказал мальчик, осторожно поднимая книгу.

— Я всё слышал.

В ответ — тишина.

— Это ведь ты роняешь книги. Я знаю.

Серый комок медленно вышел из-за книги и встал на задние лапки, совсем как человек.

— Да, я, — сказал он и поправил жилет. — Но лишь для того, чтобы читать.

Он виновато пожал крошечными плечами.

— Вот и всё.

— Но ты же мышь?

— Вообще-то я мистер…

— Мистер Мышь?

— Я так предпочитаю, мальчик.

Мистер Мышь подошёл ближе, присел на край полки и свесил ноги.

Мальчик вернулся к постели, взял кружку с молоком и одеяло. Затем шаркающей походкой дошёл до кресла и водрузился в него, прямо напротив шкафа.

— Мистер Мышь… вы что, волшебник?

— Всё куда интереснее, — хмыкнул Мышь.

Глаза мальчика широко раскрылись.

— Ух ты…

Мышь поправил жилет. За окном шевельнулись ветви.

— Я граф.

— Правда?

Мистер Мышь кивнул.

— Когда-то я был самой обыкновенной мышью в одном старом замке. В нём томился один узник, которого очень хотели сломить. Иногда по ночам я забегал к нему. Мы молча сидели рядом.

— Я приносил ему крошки хлеба. Думаю, это не помогло ему, но ему было приятно.

Мистер Мышь загадочно улыбнулся.

— Однажды он погладил меня одним пальцем и сказал: «Граф». С тех пор я им являюсь.

— И что было потом?

— Потом… он исчез.

Мальчик сделал глоток горячего молока.

— А что было с вами?

— Я покинул замок вслед за ним и поселился в лесу. Нашёл там одно очень крепкое дерево и вырыл под ним нору.

Как-то к дереву подошёл человек. Долго его рассматривал, а затем срезал одну из веток и сделал из неё лук.

С тех пор он часто приходил в лес. Со временем стал его защитником. Богатые его боялись, а бедняки всегда встречали как друга.

Мальчик смотрел на Мышь горящими от восхищения глазами. Затем его взгляд снова упал на кружку.

— Вы тоже были его другом?

— Разумеется.

— А я опять заболел.

— Это бывает. Но болеть тебе совсем не к лицу, мальчик. Так что давай поскорее с этим покончим.

— Но я не специально…

— Конечно, не специально.

Мистер Мышь поднялся, заложил руки за спину и принялся расхаживать по полке.

— Значит… с этим нужно что-то делать.

Он задумчиво почесал подбородок.

— Когда ты последний раз был на улице?

— Пару дней назад.

— Снег голыми руками трогал?

— Нет… Сейчас только середина осени.

— Хм…

Мистер Мышь пошевелил усами.

— Тогда под дождь попадал?

— Тоже нет.

Мистер Мышь тяжело вздохнул.

— Слушай, ты мне совсем не помогаешь, мальчик.

— Извините, мистер Мышь.

— Да ладно. Просто никак не пойму, зачем ты вздумал болеть.

Мистер Мышь помолчал, глядя в окно. Мальчик тоже посмотрел туда. За стеклом темнел осенний сад.

— А вы никогда не болели? — вдруг спросил он.

— Я?

Мистер Мышь усмехнулся.

— За всю жизнь — ни разу.

— И как вам это удаётся?

Мистер Мышь задумался.

— Не знаю. Наверное, мне просто повезло. Хотя… я столько всего повидал, что удивительно, как вообще остался цел.

Он улыбнулся.

— Несколько лет я прожил на удивительном судне глубоко под водой. Его капитан не очень любил людей, зато ко мне относился вполне дружелюбно.

— Вокруг — тысячи метров воды, а мне досталась самая маленькая каюта на всём корабле. Зато там всегда было тепло и сухо. Иногда по ночам я сидел у иллюминатора и слушал, как над головой гудит море.

Мальчик сказал:

— Я, пожалуй, слишком юн, чтобы быть героем.

— Ерунда.

Мистер Мышь легко толкнул одну из книг. Она с глухим стуком упала на ковёр. На обложке красовался большой корабль под чёрным пиратским флагом.

— Я знаю одного мальчика, который всю жизнь предпочитает оставаться ребёнком.

— Когда-то моим домом был пиратский корабль. Я любил сидеть на самой верхушке мачты и смотреть, как этот мальчишка снова и снова оставляет пиратов в дураках.

Мистер Мышь посмотрел на мальчика.

— Он был немного старше тебя. И тем не менее — один из самых храбрых героев, которых я знаю.

Мальчик помолчал.

— Наверное, он был очень сильным… Герои ведь должны быть сильными.

Мистер Мышь покачал головой.

— Не обязательно. Иногда герой выглядит совсем не как герой.

— Невысокий, кудрявый… Даже сильный ветер, казалось, мог унести его вместе с плащом.

— И что?

— Ему доверили одну маленькую, но очень важную вещицу. Потом мы долго шли вместе.

— И он стал героем?

— Стал. Хотя поначалу меньше всего этого хотел.

— Тогда… — мальчик крепче сжал кружку и решительно сделал глоток молока. — Как ими становятся?

Мистер Мышь долго молчал.

— По-разному. У каждого — свой путь.

Мальчик задумался. Потом внимательно посмотрел на Мистера Мыша.

— Так кто же вы, мистер Мышь, на самом деле?

Тот опустил глаза на свои маленькие лапки.

— Один назвал меня графом. Другому я помогал пережить самые тяжёлые времена на глубине. С кем-то я делил дорогу, с кем-то — корабельную каюту. А с некоторыми наши пути просто пересеклись.

Мальчик внимательно слушал.

— Значит, вы действительно всё это видели?

— Не всё, — ответил Мистер Мышь. — Но достаточно, чтобы понять одну простую вещь.

— Герои редко знают, что становятся героями.

— Так что, наверное, я просто тот, кто живёт среди историй.

Мистер Мышь повернулся к шкафу.

— И, как видишь, место нашлось. За книгами.

— А у вас ещё много таких историй? — спросил мальчик.

— Достаточно, — ответил Мистер Мышь.

— Расскажете?

— Зачем? Они все здесь.

Он помолчал и добавил:

— И в каждой из них есть кто-то совершенно незаметный. Тот, кого обычно не замечают.

— А зачем он там?

— Наверное, чтобы однажды рассказать эту историю кому-нибудь ещё.

Мальчик посмотрел на книги.

— А как его найти?

— Открой любую.

Он подтолкнул одну из книг. Та медленно выдвинулась с полки. Мальчик протянул руку и взял её.

Несколько секунд он разглядывал обложку, а потом поднял глаза. На краю полки уже никого не было.

Мальчик уснул прямо в кресле, крепко прижимая к себе одеяло.

Утром в комнату тихо вошли родители.

— Ну как наш мышонок?

Мальчик открыл глаза.

— Уже лучше.

Возле шкафа на полу лежала раскрытая книга.

Он быстро оделся.

— Ты куда? — удивилась мама.

Он посмотрел на книжный шкаф так, словно ждал, что кто-то сейчас выглянет из-за книг. Улыбнулся.

— Некогда болеть.

Он схватил книгу и выбежал из комнаты.

За окном всё так же шелестели осенние листья. А где-то за книгами тихо скрипнула полка.

Говорят, если в доме есть хотя бы одна книга, где-то за её корешком непременно живёт кто-то маленький и невидимый, в потёртом сюртучке. Нужно лишь открыть книгу и зажечь свет — вдруг он ещё там.