Бой в переулке

     Осенним промозглым вечером мама послала меня за хлебом. Булочная рядом, на соседней улице, но путь до неё лежал через пустынный переулок в два десятка деревенских домиков, освещённый единственным подслеповатым фонарём. До булочной добрался без приключений потому, что бежал по переулку во весь дух – кто знает, какие опасности поджидают одинокого путника в темноте? Купил батон и опустил в авоську. Булочная была такая светлая, такая уютная, покупатели весело толпились у прилавка, бойко раскупали хлеб, и пахло так замечательно – уходить не хотелось, не то, что идти в этот тёмный, зловещий переулок. И точно, на обратном пути попал в засаду! То ли белые, то ли фашисты, то ли те и другие вместе меня обстреляли. Пистолетик всегда при мне – выхватил и начал отстреливаться. Враг был хитёр: черные тени мелькали за деревьями, перебегали от ствола к стволу; двоих я ранил, одного убил, но силы были неравны - я попал под кинжальный огонь. Пришлось, бешено отстреливаясь, перепрыгивая через канавы, спасаться бегством. Убегая, подстрелил ещё двоих выстрелами через плечо.

     Мама открыла дверь, взглянула на батон и устроила грандиозный скандал. Я и сам обомлел: батон весь оказался в чёрных кляксах грязи.
   
     На ужин ели булку с размокшей корочкой – мама заставила отмывать батон под краном в ванной. Глотая слёзы, отмывал черные кляксы и думал о том, как несправедлива жизнь, – вырвался из такой опасной переделки и всё равно получил взбучку. За что?!