Комиссары в пыльных фраках
Мастерили эшафот.
И искали смысл и знаки
В том, что стрелки шли вперед.
Я терпел их пьяный хохот,
Этот жуткий маскарад —
Чем глупей телесный опыт,
Тем яснее путь назад.
Лжепророки в рваных рясах
Измеряли пульс луны.
И в пустых, казённых фразах
Хоронили чьи-то сны.
Патефон хрипел в прихожей,
Пепел в форточку летел.
Я смотрел на эти рожи
И стремительно трезвел.
Мир — лишь тени на обоях,
Бред, растаявший во сне.
Нет ни трусов, ни героев
На придуманной войне.
И стирает мирозданье,
Словно ластиком, года.
Осыпается сознанье,
Исчезая без следа!
Лязгнув сорванной пружиной,
Смолк скрипящий патефон.
Беспощадной гильотиной
Оборвался этот сон.
Силуэты растворились,
Уступая место тьме...
Оказалось, мы не снились.
Никому. Никак. Нигде.
Тени на обоях. В. О. Пелевину с уважением
© Copyright: Чарли Чинк, 2026
Свидетельство о публикации №226103001809
Свидетельство о публикации №226103001809
Рецензии