Все мужчины мыслит прямо,
Точно как стальной баркас,
Наши мысли - телеграмма,
Минимум помех у нас.
Хочу борща, сломался кран,
Нужна картоха, роем катлаван.
Всё чётко, прямо, в лоб и по уму,
Без лишних слов, ведущих в пустоту.
А все бабы-паучихи,
Всё плетут из фраз вуаль,
Языками, как портнихи,
Слов на ветер им не жаль.
И суть сокрыта в тысяче причин,
От болтовни у них в башке серотонин.
Мне как-то зябко, и немного жаль,
Что этот серый цвет тебе увы не мил.
Забор ребристый и на нём есть вертикаль,
Вот бы ты так же быстро по карьере поспешил.
Тот синий свитер... он бы грел в мороз,
Но синий — это цвет прощальных слёз...
А помнишь, Галя платье принесла?
Ей так пошло, а мне оно полнит бока...
И он молчит, пытаясь суть понять,
Включая мозг, сверхсилы напрягая,
Как это всё ему сейчас расшифровать,
Бошка у баб забита, но ___ая. какая? )))
Правдоруб.
Координаты в никуда
© Copyright: Олег Котов 69, 2026
Свидетельство о публикации №226103000833
Свидетельство о публикации №226103000833
Рецензии