Форма

Всё имеет форму. Внешнее и внутреннее.
То за что мы держимся иллюзорно.
Красота манит.
Роскошь манит.
Восторг манит.
И даже звук и запах.

И ради этого мы потеем всю жизнь.
Но ради чего всё это?
Мы исчезнем.
Упадем как та звезда.

Бог это форма.
Одобрение это форма.
Найти себя в Боге это форма.
Быть счастливым это форма.
И даже смерть это форма.

Однажды это всё исчезнет.
Как та галактика.

Получается наша жизнь не имеет смысла.
Смысл в том что его нет.
Каждый сам себе придумывает смысл.

Даже вера в то что слова материальны стало магнитом для привлечения успеха. Но кому нужен этот успех? В чем смысл? Нам говорят что жизнь это дар, но мы все устали. Посмотрите на наши глаза, мы больше не хотим жить ложью.
Мы хотим ошибаться и понимать и познать жизнь, увидеть ее, прожить ее без страхов и молитв.

Когда наша звезда погаснет, кто запомнит наши слова. Мы не нужны ни черной дыре, ни выдуманному богу.

Да мрачно, зато честно.