мама...

Есть такие мамы, которые от Бога.
Всё, вроде-бы, как у всех:
Любовь там. Забота. Постирать-погладить.
А моя – другая.
Она любит.
Не словами. Нет.
Делом.
Знаете, такой «любовный катализатор» всего.
Болеет душой.
Бежит на помощь.
Сразу.
Без оглядки.
Некогда оглядываться.
Да и раздумывать некогда.
Дети позвали!
Когда я раньше болела и нуждалась в помощи, неважно в каком возрасте, даже во взрослом, бывало порой так плохо, что словно бы всё.
Умираешь.
Пришло время. Так бывает.
И ты боишься.
Страх поглощает тебя всю.
Животный страх.
Одинокий.
И ты звонишь ей.
И вот, она на пороге твоего дома.
Ты слышишь ее голос и понимаешь, не разумом – нет!
Сердцем.
Теперь ты не умрешь!
Никогда.
Мама пришла.
Смерть поменялась с ней местами.
На маму охранять меня оставила.
Потому-что знает, костлявая, что мама не упустит ни секунды моей жизни.
Никогда!
Бывало так, что во время такого вот «рокировки», я думала: почему мама не болеет? Ведь стресс такой. Столько сил уходит. Ночи бессонные…
А она болеет.
Потом.
Когда перестаем болеть мы: её дети, внуки её.
После всего.
И в тот момент, Смерть снова меняется с ней местами.
И теперь она охраняет мамин покой.
До поры.
До времени.
Когда в маме снова нуждаются дети.
И так по кругу жизни.
И так, со всеми.
А еще, помощь.
Другая.
Любая.
То деньги нужны, то с детьми посидеть, то с детьми детей.
То просто: Нужна.
И тут она рядом.
Всегда.
Без вопросов. Без личного времени. Без головных или каких- либо других болей.
Для нас она всегда здорова и свободна.
Безропотно.
Потому что - мама.
Моя.
Такая.
Не как у всех.
Как у меня.
Мне - повезло.
Кто то, читая это, подумает, что мы не ссоримся и не ругаемся вовсе.
Нет.
Конечно же мы обычные люди.
И ее видение жизни отличается от нашего. В силу возраста, обстоятельств жизни, воспитания и всего того, в чем мы не похожи.
Поэтому и ссоримся, и ругаемся, доказывая.
И обижаемся друг на друга, тоже по той же причине.
Но.
Как только нам нужна помощь, первый, кто стоит в очереди ее оказать, это она.
Потому-что моя мама, такая.
С душой от Бога.