Безумец против вечности

БЕЗУМЕЦ ПРОТИВ ВЕЧНОСТИ

Поэтическая сюита в пяти частях

Руслан Стрижаков

I. ДУЭЛЬ

Бери пистолет. Двадцать семь шагов — и глаза в глаза.
По одну сторону — существо высокого порядка. Напротив — я.

Дуэль — разве вечность уязвима?

Я, горстью земли из праха созданный, через время прахом стану — но не дрогну.

И мысль: куда же я собрался? В мастерстве, где на стороне противника— время, века, мои годы считать смешно в этом ряду.

Но ты в линии стоишь. Рука — и пистолет в ней как жребий судьбы.
Целиться смерти прямо в лицо. Страшно цепляться за жизнь.
И нелегко, если знаешь: смерть — не конец. Но сила не в вечности.

Гонг.

Выстрел. Пали оба.

Последний взгляд на небо. Прости!

II. СЧЁТ

Двадцать семь шагов. Кто-то их считает.

Не я — я иду. Не ты — ты стоишь. Считает тот, кто не участвует.
Счёт — это взгляд со стороны. Счёт — это время. А время на твоей стороне.

Раз. Два. Три. На каждом шаге — вопрос: остановиться? Не дойти?
Я не останавливаюсь. Не потому, что не боюсь. Потому что если я не дойду — дуэль отменят. А этого допустить я не могу.

Не из гордости. Если я не дойду — ты победишь, не выстрелив.
Не силой — отсутствием встречи. А мне нужна встреча. Даже такая. Даже с тобой.

Двадцать семь. Последний шаг делаю не я — его делает тот, кто считает.
А судья не стреляет.

Гонг.

III. СЕКУНДАНТ

Болела голова. Алкоголь не ровня мундиру.
Лучше б ром отравил мне сердце.

Мне страшно видеть безумца, что кинул перчатку в окно.
Да что ж меня знобит?

Может, пистолеты дадут осечку.
Смотреть на смерть с похмелья — преступление.

А этот с часами, в синей шляпе, — чего он всё смотрит?
Какого чёрта ему не спится? Сегодня выходной.

Дурной вкус — палить из оружия по субботам.

IV. СВИДЕТЕЛЬ

Это было утро. Не было семи.
Туман. Лето. Два пистолета.
Я посмотрел на часы. Зачем так рано — не пойму.

Иногда так просто завершить судьбу.

Дуэлянт шагал. Интересно: сколько же этих жизненных шагов в нежизненном поступке?

Нет. Я так не смогу. Не хочу.
Я за тех, кто оттуда.

И показал пальцем в небо.

V. ПОСЛЕ ВЫСТРЕЛА

Ром ещё не вышел.
Выстрелы прошли мгновенно.

Запах пороха сменил вкус летнего луга.
Смерть не пахнет цветами.

И хочется вырвать страницу из дневника или вчерашних рябчиков в сметане.

Свидетель ещё что-то указывал в небо и бормотал.

А я смотрел на тех, кто лежал, и завидовал, что у них не болит голова.