Как жаль, что мы не замечаем
Простых вещей, и в суете
Мещанский дух в себя впускаем,
Оставив душу в темноте.
Как жаль, что мы не понимаем -
Без чувства меры ждёт тупик,
И всё подряд в сундук кидаем,
Предпочитая блеск и шик.
И вот тогда уж неизбежно,
Губ не разжав, стальных клещей,
Мы станем быстро, безмятежно,
Рабами собственных вещей.
Рабы вещей
© Copyright: Игорь Николаевич Беседин, 2026
Свидетельство о публикации №226110100052
Свидетельство о публикации №226110100052
Рецензии