Вся жизнь в труху, придавлена пластом,
К душе «никто» прикованы цепочки.
По лесенке спускается фантом,
В пустых следах выискивая строчки.
Здесь нет любви — клинический загон,
Где каждый час выпрашивают дозу.
В груди проносится печаль-вагон,
Размазывая разум по некрозу.
Ответит сухо — гаснет белый свет,
Черкнёт три буквы — наступает лето.
Слепой больной вымаливает бред,
Как арестант пожизненный — привета.
В припадке страха ночи напролёт
Скрипит пером в мучительной истоме.
Сам из себя, скуля во тьме, сосёт
Остатки воли, брошенной в проёме.
Своих желаний не осталось, нет:
Ни гордости, ни замыслов, ни кожи.
Любой плевок — роса, канон, завет,
А мутный вздор — на истину похожий.
Сидит щенок, прижавшись к поводку,
Глотая пыль на тусклом пьедестале.
Какая страсть? Служить проводнику
И побираться, тлея на вокзале.
Любовная аддикция
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2026
Свидетельство о публикации №226110100973
Свидетельство о публикации №226110100973
Рецензии