Архив продолжение

Денис сидел на газоне, глотая ртом воздух. Он снова посмотрел на свои руки. Чёрная маслянистая дрянь уже покрыла их от кончиков пальцев до запястий. Он яростно принялся вытирать их о траву, о джинсы. Бесполезно. Слизь не оттиралась. Она медленно въедалась в кожу, и там, где это происходило, начинался отвратительный, ноющий зуд.

Телефон завибрировал. Снова «Шеф». Денис сбросил вызов. Пальцы не слушались. Он с трудом засунул его в карман, оставив на ткани тёмный, влажный след. Наверное, нужно было ехать в больницу. Или в полицию. Но что он там скажет? «Простите, архивная крыса семидесяти пяти лет от роду, беременная демонами, хотела меня сожрать»? Его упекут в психушку быстрее, чем он успеет всё это произнести.

Он поднял голову. Здание архива смотрело на него тёмными провалами окон. Только одно окно светилось тусклым неживым светом. Внутри что-то двигалось и пульсировало в каком-то странном ритме. Оно дышало.

— Господи, — выдохнул он. — Что это за хрень? В церковь. Срочно в церковь.

Денис сорвался с места. Ноги сами несли его прочь, через тёмный сквер, к спасительному свету фонарей на центральной улице. Он не останавливался, пока не выбежал на тротуар, под мигающий неон вывески круглосуточного магазина «Нолик». Только здесь, среди людей, запоздалого собачника и парочки с мороженым, он позволил себе остановиться и опереться о фонарный столб. Сердце бешено колотилось где-то в районе горла.

Дрожащими руками достал сигарету. Прикурил. Глубоко затянулся, на какое-то время ему стало легче.

Прямо через дорогу, в витрине магазина «Нолик», стояла она. Вероника Фёдоровна. В своём старом синем халате, с очками на цепочке. Она стояла в отделе заморозки, среди коробок с пельменями и брикетов мороженых овощей. Другие покупатели проходили сквозь неё. Вернее, не сквозь неё. Они её просто не видели. Она смотрела прямо на Дениса, и по её подбородку стекала тонкая струйка чёрной слизи.

— Господи, — выдохнул Денис вместе с дымом.

Он отлепился от столба и, не оглядываясь, пошёл по улице. Куда угодно. Только не домой. Домой нельзя. Он чувствовал это костным мозгом. Эта дрянь... Она уже внутри. Зуд под кожей становился сильнее, пульсировал в такт его шагам. Ему казалось, что под его плотью шевелится что-то чужое и голодное.

Он зашёл в круглосуточную аптеку. Молоденькая фармацевт за стеклом сонно улыбалась.

— Что-то случилось? Вы совсем белый.

— Сделайте что-нибудь, — прохрипел Денис. — Может, спирт. Медицинский. Или... йод, зелёнку. Помогите...

Он положил на прилавок дрожащие руки. Чёрная слизь начала подсыхать, становясь серой, похожей на цемент.

Девушка посмотрела на его руки, и её улыбка медленно сползла с лица.

— Что это у вас? — прошептала она.

Денис посмотрел на ладони. Серый налёт треснул. И из-под него, прямо из центра ладони, пробилось что-то маленькое, тёмное и влажное. Оно дрогнуло, словно принюхиваясь к запахам аптеки.

Из горла Дениса вырвался странный, клокочущий звук. Не дожидаясь, когда девушка закричит, он выскочил на улицу, оставив на стеклянной двери аптеки смазанный чёрный след ладони.

Ночной город встретил его тенями от деревьев, которые казались слишком густыми, слишком подвижными. Из подвалов и канализационных люков тянуло той самой сладковатой вонью разложения.

В кармане снова завибрировал телефон. СМС от жены.

«Денчик, ты где? Ужин стынет. Вероника Фёдоровна звонила тебе на домашний. Сказала, ты забыл у неё ключи от квартиры. Какой-то у неё голос странный был».

Денис остановился посреди пустой улицы. В голове, перекрывая нарастающий гул и пульсирующий под кожей зуд, звучал влажный, булькающий шёпот старухи: «Оно любит свежее».
Начало http://proza.ru/2026/10/30/1995