Память предков. Аборигены

Я открываю глаза, уши, все свои чувства. Я ловлю то, что было, что ушло. Оно скрыто, но не исчезло бесследно. Мы всегда связаны с теми, кто был раньше. Даже если мы их не знали лично, если не встречались – они с нами, они в нас. Они через нас – в будущее, к тем, кто пытливее нас, кто не опускает руки, кто вслушивается в вечность.

Я прилегла поздним утром в воскресенье. Как всегда светило неизменное, по утру ласковое солнце. Пели птицы снаружи, а в доме привычными делами занимались домочадцы. Кошки тихо топали, подбегая к тем, кто случайно заглядывал в холодильник. Эти звуки скорее угадывались, чем явно слышались. Я дремала, но что-то не давало уснуть. Что-то тревожило, что-то, чего не осознаешь, но что явно присутствует.

Только в полудреме это можно поймать и вытянуть в пространство осознанности. Ветер. Это был ветер. В солнечный, безветренный день, в вышине, в тех самых огромных эвкалиптах монотонно дул ветер. Это его я слышала, едва различая. Это он держал мою тревогу, он будил память предков.

Спустя полчаса, я встану и побегу в лес, как обыно. Там я встречу местного старожила. Он в нашей деревне уже лет пятьдесят живет.

- А ты знаешь, что вот за этим холмом – кладбище аборигенов? Они жили здесь. Прямо здесь. Скорее всего на твоем заднем дворе – следы их жизни.

Я молчала. Лес молчал. Только высоко-высоко вверху, если долго прислушиваться, дул едва различимый, монотонно гудящий ветер.