записки из прошлого

На передке, где бой идет И смерть играет с нами в прятки, Наткнулся на листы я пожелтевшей от времен тетрадки.

Там чья-то юная рука С восторгом к будущим потомкам Свои наивные мечты С азартом чувств выписывала робко.

И в тех прогнозах речь зашла, Что, этак мол в двадцатом Часть населенья земли перевезем на марс, на спутнике крылатом.

Прогресс, наука, общий труд Заменят талисманы. И на земле настанет мир, Как в состоянии нирваны.

На передке, где бой идет. И смерть играет с нами в прятки, Я оторвал большой клочок От пожелтевшей той тетрадки.

И закурил. Глотая дым, Я размышлял: а может, правда, В году двадцатом полетим На Марс на спутнике крылатом?

Но это только через век, А может, через пару. Уж так устроен человек, Что ты не дай ему все мало.

Отгорели те листы В окурках наших ребят. Только мысли что в желтых страницах. Для меня никогда не сгорят.

И сейчас я пишу эти строки В тетрадке на белом листе. Вспоминая счастливые лица, Что остались на черной земле.

Кому было надо? В чем правда войны? За что погибали все те пацаны?