Пятница вечером

Стендап

Пятница. Вечер.
Ты такая: «Всё, сегодня я официально отдыхаю. Никаких дел, никаких драм — только плед, чай и сериал». И тут взгляд цепляется за пылинку. Потом за угол дивана. Потом за стопку тарелок, которая уже почти стала арт;объектом. И ты думаешь: «Ладно, пять минут на уборку. Просто, чтобы глаза радовались».

Пять минут превращаются в час. Час — в «а давай, ещё и полки протру». И вот ты уже не просто убираешься, ты ведёшь с квартирой философский диалог: «Ну скажи, как тут можно расслабиться, если даже кот смотрит осуждающе?»

А потом рука сама тянется к телефону. «Просто проверю сообщения», — говоришь себе. И через три минуты ты уже пишешь бывшему. Не с претензиями, не с драмой, а так… вроде «привет, как жизнь», а на самом деле, чтобы доказать себе, что ты взрослая, спокойная, и вообще, всё под контролем.

И как только отправляешь, тут же думаешь: «Зачем? Зачем я это сделала?!» И тут же добавляешь: «Шучу, не отвечай, я просто ностальгировала».

И вот, когда эмоциональный фон уже раскачан, а квартира сверкает так, будто сюда вот;вот нагрянет свекровь, ты вдруг чувствуешь эту сладкую, предательскую усталость. Садишься на тот самый чистый диван, думаешь: «Сейчас посижу, отдышусь…» — и бац!

Глаза закрываются. Телефон выпадает из рук. Сериал на паузе.
И тишина.
Просыпаешься утром — и первым делом хватаешься за телефон. А там… сообщение от бывшего: «Привет. Много всего накипело, давай поговорим?»
Ты смотришь на экран, медленно моргаешь, а потом тихо, почти шёпотом, произносишь:
«Бывший ответил: Завтра будет о чём поговорить с психологом».