Душа поэта

1.
Не поёт птица — счастье
и не гнездится в душе Поэта.
Слишком много красного в ней
от закатов и от рассветов.
Иногда залетит сойка — радость,
негромко чирикнет строчку,
И опять мудрость — дятел
упорно бьет свои многоточия.
Ведь душа Поэта, на самом деле –
душа Вселенной.
В ней так много горя
от понимания жизни бренной.
Ведь душа Поэта –
кровь искупления,
скорби плаха.
Она свободна, как чайка,
мудра, как старая черепаха.
И минутным счастьем, радостью
тешась и отдыхая,
Всё о болях будущих и о терзаниях
Точно знает.
Не заживает душа Поэта,
прозренье зияет раной….
Потому и уходят
Поэты сами,
Иль очень рано…

2009г.

2.
Кто вам сказал, что Поэты — птицы?
Поэты — это сквозной проём!
Втиснутый в рёбра, в глазницы, в лица —
Мир, полыхающий синим огнём.
Что ему сойка? Вдох-выдох  спёрло!
В горле клокочет не песня — медь!
Если Вселенная свищет в горло — как тут остаться и не сгореть?
Мало вам красного? Небо — вскрыто!
Жилы рассветов дрожат впотьмах.
Душа разорвана, расперешита
на миллионы живых рубах!
Дятел? Нет, молот!
Стучится в темя
слов зарождающийся поток.
Поэты гибнут не против времени —
они взрывают его в висок!
Не надо пугаться кровавой  раны —
через неё прорастает свет.
Тот, кто уходит преступно рано,
просто не уместился в «нет».

2017г. (ред.2026г.)

3.
Не откупиться малой данью —
закатный холст опять багрян.
Поэту выдано прозренье
как самый страшный дар —  изъян.
Какая сойка? Смолкли птицы,
когда над плахой — вечный гул,
и Мир, измученный безбожьем,
в длань Господа лицо уткнул.
Ты не спасёшь его, безумный!
Он сам сожрёт свой хрупкий дом.
А дятел времени упрямо
долбит висок и бьет крылом.
Но сквозь прореху этой раны,
где кровь искуплена сполна,
вдруг проступает — так нежданно —
Вселенной зрячая стена.
Они уходят… Не судите
за этот шаг наперекор.
Кто звал рассвет — рассветом выжжен,
и пулей прерван разговор.
Горят над грешным миром свечи,
земля под ними — как слюда.
Поэты гибнут слишком вечно,
но не уходят навсегда.
               
2026г.