Часть 3. Оболочка

И снова я тебе пишу. Ведь мне так ничего и не понятно. Как можно было говорить о любви и о том, что принимаешь меня такую, какая я есть, если на деле всё вышло иначе?

Я — та взрослая «девочка» с глазами-солнце, в любимых кедах и лосинах. Но как же тебе не нравилось всё это… Даже бальзам на моих губах, слегка розового цвета, мешал тебе — ты не целовал меня, пока я его не сотру. Да и о самих поцелуях я должна была просить. Должна была просить о встречах.

Зачем ты так жестоко ломал меня? Зачем довел до того, что мое сердце теперь с ноги выбивает мне душу?

Пойми: я никогда не смогу быть той тихой, послушной «девочкой» в длинном платье. Это не я. Я — та, которая заражает своим смехом. Та, которая танцует под луной, ловя глазами небо. Та, которая прижмется к твоему плечу в ночной тишине и просто растворится в биении твоего сердца.

Так разве всё это — неважно? Или для тебя имела значение только оболочка?