Затухает огонёк

Затухает чей-то огонёк тихо-тихо у тебя в руках...
Ты не подобрать его не мог. И нести не в силах. В мотыльках
Серое забвение твоё, тёмная печаль, а с нею грусть.
Вот она стоит, на ней вуаль, ты срываешь с неё платье, да и пусть...

Синими ночами за окном сигаретным дымом пахнет жизнь.
Ты, возможно, был бы с ней знаком, но меж пальцев протекает слизь.
А из сердца вырвали кусок, из волос твоих сплели три куклы Вуду.
Закопали нищий твой исток, вместо счастья даровав простуду.

Почему же до сих пор ты нем? Ты молчишь, истошно глядя в небо.
Не слагаешь непонятных схем, да и выглядишь немного бледно.
Почему не пьёшь свой серный спирт, почему не дышишь водородом?
Почему ты не мотаешь бинт на разбиый купол над заводом?

От усталости стихает твоя боль, ты перестаёшь её бояться.
Видишь мотыльков перед собой. С ними тебе хочется остаться.
И по зыбкой тропке болотной, пробираясь рысью осторожно,
Не тревожишь ты ничей покой, что кому нельзя, тебе всё можно...