По ту сторону Адама

Ромео Габашвили 27

Адам нашёл Его давно.
Того, о ком перестали помнить даже боги. Того, чьё существование растворилось среди бесчисленных миров, погребённых цивилизаций и забытых начал.
Перед Адамом лежал Бог.
Древний исполин, застывший в неподвижности веков. Его тело затвердело, черты лица почти утратили первоначальный облик. Он лежал, словно сама вечность оставила Его здесь, постепенно предавая забвению.
Земля покрывала Его так же, как покрывает всё остальное. Не различая, кто перед ней — Бог или человек.
Адам долго всматривался в Него.
И чем дольше смотрел, тем отчётливее замечал странное сходство. Не внешнее, не телесное. Сходство самой природы — способности мыслить, создавать, сомневаться и выходить за пределы уже сотворённого.
Именно этим найденный Бог отличался от остальных.
Ветер тихо шевелил сухую землю, перебрасывая её с одного места на другое.
— Как долго Тебя не было... — произнёс Адам. — Ты почти исчез. Неужели я и есть тот, кого Ты создал своим двойником? Или я всего лишь Твой донор, которому предстояло передать своему творению частицу Себя?
Ветер внезапно налетел, поднял облако пыли и бросил его на лицо Бога.
— Отойди, мелкое создание! — прошелестел он. — Не мешай. Я пришёл хоронить. Неужели не видишь?
Адам не отступил.
— Господи, я долго искал Тебя среди исчезнувших богов. И вот теперь, когда наконец нашёл, не могу понять одного: что же такое я сам?
Ветер снова принялся засыпать землёй неподвижное тело.
— Отойди, непокорное дитя! Не мешай мне. Я не первый день занимаюсь этим делом. Всё должно вернуться туда, откуда пришло.
Адам посмотрел на Бога.
— Жизнь — великое чудо. Не знаю, каким образом она появилась и кто положил ей начало, но само её существование превосходит всё, что можно придумать. И если Ты подарил мне это чудо, я благодарен Тебе. Но скажи: зачем Ты вознёс меня так высоко? Зачем наделил разумом, который однажды привёл меня к Тебе?
— Опять вопросы! — заворчал ветер. — Уходи. Не тревожь Его. Неужели тебе мало того, что ты уже получил?
Адам словно не слышал его.
— Ты мог создать миллиарды ангелов, способных бесконечно прославлять Твоё имя. Мог населить мир послушными существами. Но Ты создал меня таким, что я смог усомниться, отправиться на поиски и в конце концов найти Тебя.
Ветер поднялся сильнее. Сухая земля осыпалась с лица Бога, но новая пыль тут же ложилась поверх неё.
— Отойди, неразумное создание! — сердито прошелестел ветер. — Неужели ты не понимаешь? Я хороню. Не мешай мне хоронить!
Адам наклонился к неподвижному лицу Создателя.
— Скажи мне, Господи, что Ты задумал? Тебе стало скучно в одиночестве? Или Ты хотел не просто создать подобие Себя, а однажды получить собеседника? Будущего коллегу по творчеству? Может быть, я — Твой самый смелый художественный эксперимент?
Ветер на мгновение стих.
Адам ждал.
Но ответа не последовало.
Он ещё некоторое время смотрел на Того, кого так долго искал. И вдруг задумался: может быть, он всё это время пытался понять Создателя, пользуясь лишь собственным представлением о Нём?
А может быть, человек не просто похож на Бога. Может быть, в нём продолжается то, что однажды умерло в его Создателе.
— Ну вот, опять задумался! — прошелестел ветер. — Упрямое дитя. Сколько можно повторять? Отойди. Не мешай. Я должен закончить.
Но Адам не двигался.
Тогда ветер перестал спорить.
Он поднял сухую землю, закружил её над древним исполином, осыпал неподвижное лицо Бога, скрыл Его руки, плечи, грудь. Затем добрался до ног Адама.
— Я предупреждал тебя, — прошептал ветер. — Не захотел уйти — оставайся.
Земля поднималась всё выше. Она покрывала Бога и Адама, не делая между ними никакого различия.
Создатель и творение постепенно исчезали под одним и тем же покровом.
И вскоре уже невозможно было определить, где заканчивался Бог и начинался Адам.
Ветер продолжал свою работу.
Ему было совершенно безразлично, кого он хоронил.