Город багровые окна тушит,
Время стирает из памяти лица.
Мы так боялись открыть свои души,
Что научились заново сниться.
Шаг — и вокзал растворился за ними,
Два — телефон замолчал на рассвете.
Были когда-то безумно родными,
Стали — случайными в этом куплете.
Век цифровой, электронные чувства,
Лайки, подписки, пустые экраны.
Прятать тоску — это тоже искусство,
От затаенного в сердце обмана.
Каждый уходит в свой собственный омут,
Ищет спасенья в чужих городах.
Твой тихий шёпот, до боли знакомый,
Тихо застыл у меня на губах.
Мы не вернемся, мосты догорают,
Пеплом ложась на холодный гранит.
Пусть этот стих, что сейчас дочитают,
Вместо меня о тебе отболит.
Вместо меня
© Copyright: Владимир Александрович Журавлев, 2026
Свидетельство о публикации №226110802159
Свидетельство о публикации №226110802159
Рецензии