Очи сочные тянут в томление
Синей влагою майских небес.
Невозможно мечты утоление.
И напрасен души перевес.
Но волнует судьбы приведение.
Нет нам власти сильней красоты.
Что счёт лет, коль пронзает мгновение,
Пред которым столетья пусты.
И потом колет сердце иголкою,
Вспышкой встречи разорванный миг.
И уходим потом в зиму долгую,
И не глядя бредём напрямик,
В никуда, в бесконечность, как в проигрыш.
Жизнь лишь проигрыш медлящих лет.
Неужели настолько мы прокляты,
Что пронзительной радости нет.
***
Романс
© Copyright: Валентин Баранов, 2026
Свидетельство о публикации №226110800315
Свидетельство о публикации №226110800315
Рецензии